VERT et JAUNE / CIEL BLEU / RoW

 C'est un 11 novembre et tout déborde, drapeaux, clairons et tambours, fanfare folle et dans mon quartier, un voisin, inquiet :  un platane de grand âge du haut de ses sommets perd des feuilles sur leur jardin et cet autre là au coin, intrigue ... Porter un regard sur l'environnement ne serait-il pas là,  au seuil de nos portes?

Un tilleul dans la ville

Un tilleul dans l’alignement, planté là par similitude, par ordonnance, il regarde passer les saisons des hommes et leurs certitudes bien rangées.

Autour de lui, les feuilles tombent en cadence, vert et jaune sous le ciel bleu d’automne. Les autres s’inclinent, dociles, disciplinées, et lui, le vert, résiste, obstiné, immobile.

« Ça bouche les gouttières, faut tout nettoyer ! »

« On glisse sur les feuilles, c’est plus vivable ici ! »

Les voix montent, la rumeur s’étend : faut-il prévenir la mairie, les tailler, les couper ?

Mais lui ne dit rien. Il tient son rang en dehors du rang, comme Rosa Parks, comme Antigone, comme Dumont, prophète oublié, et tant d'autres, comme tous ceux qui parlent avant que le monde n’écoute.

Le vent tambourine, la pluie martèle, les tilleuls jaunes se dénudent en cadence, et lui, vert, écrit dans l’air sa différence, un poème que le temps ne peut dissoudre.

Et nous, passants distraits, nous voyons l’anormal, non le courage. Nous parlons de danger, de désordre, sans voir la sève qui résiste à l’évidence.

Pourtant, en ce 11 novembre de mémoire, sous les drapeaux que le vent soulève, je voudrais saluer ce tilleul libre, soldat pacifique au feuillage indocile.

Qu’il reste vert encore un peu, contre le temps, contre la foule, contre nos peurs alignées. Qu’il tienne sa note, jusqu’à ce que le vent s’incline.

Et si nos yeux, au lieu de juger, savaient voir que la différence est un éclat d’espoir, alors nos villes, nos vies, nos mémoires fleuriraient d’arbres hors du pouvoir.

Nous parlons de normes, de lignes, d’ordres établis, mais c’est la différence qui grandit la vie. Sous nos regards trop prompts à condamner, le monde s’éteint de ne plus s’étonner.

ROW 10/25