+ 1974 boooooooooooo

 Sarah Jérôme, Lauréate 2026 de la Résidence Bullukian-Fontevraud, et j'accompagne cette écriture par son, AURA, qui appartient à un ensemble intitulé Le Mur Invisible, qui explore précisément la frontière entre l'enfermement intérieur et la liberté retrouvée,,, je reprends ses propos "Mes œuvres sont conçues pour être des fenêtres ouvertes sur un monde où l’imaginaire et le réel se rencontrent, où les frontières entre le tangible et l’intangible se dissolvent. Chaque geste, chaque couleur, chaque composition suggèrent une émotion, une histoire. 

Se souvenir et se relire. Se souvenir, c’est retrouver des images, des sensations, des événements. Se relire, c’est découvrir que l’on n’est plus tout à fait celui qui les a vécus,

Les Strophes suspendues (1976–2026)

Il y a des années qui ne se racontent pas dans l’ordre. Elles reviennent par fragments, une image, un visage, une phrase oubliée, puis s’éloignent à nouveau. Nous croyons parfois avoir tourné les pages, refermé les livres, quitté les lieux. 

J’ai cru, moi aussi, avoir tout refermé. Pourtant, quelque chose demeure en suspens, non pas nécessairement ce que j’ai perdu, mais ce que je n’ai jamais su regarder autrement. Les années passent, les absents changent de place, les souvenirs se déplacent avec nous. Certains s’effacent, d’autres se déforment, quelques-uns reviennent avec une précision troublante. Nous leur cherchons parfois une explication ; je cherche, moi aussi, un fil capable de relier mes départs, mes ruptures, mes recommencements. 

Une vie n’est pas toujours un texte dont il suffirait de retrouver la première phrase pour comprendre toutes les suivantes. Il reste ces strophes suspendues, ces mots qui n’ont pas trouvé leur place, ces silences dont j’ai longtemps ignoré le poids. Peut-être ai-je continué à vivre sans les entendre, occupé à construire, à réussir, à aimer, à partir encore. Et puis, un jour, le passé se rapproche. Non pour réclamer son dû, ni pour me dicter ce que je devrais penser, mais pour m’inviter à relire ce que je croyais connaître. 

Alors apparaissent les questions, les contradictions, ces graines de folie qui m’ont poussé vers l’inattendu, m’ont fait bifurquer, tout quitter ou recommencer ailleurs. Faut-il y voir les traces d’une blessure ancienne, le besoin de préserver une liberté, ou simplement cette part de moi qui refuse de se laisser réduire à une seule histoire ? Je ne sais pas. Je sais seulement qu’à vouloir tout expliquer, je risque parfois de remplacer une énigme vivante par une réponse trop commode. 

De 1976 à 2026, tant de choses ont changé. D’autres ont persisté, déplacées, transformées, devenues presque méconnaissables. Ce que je cherche aujourd’hui n’est peut-être pas ce qui manque encore, mais ce qui, à travers les années, a continué de me traverser sans que je sache lui donner un nom. Une phrase reste ouverte. Une autre commence, quelque part, sans effacer la précédente. Et si certaines strophes demeurent suspendues, ce n’est peut-être pas qu’elles attendent une fin. Peut-être attendent-elles simplement que je les lise autrement.

« Le monde est un poème sans point, » Les absents changent de place.

un banc au bord de la mer, une attente sans nom, une suspension où tout continuait déjà autrement. Un mouvement à peine, un visage qui se retourne, un signe presque dit : « attends-moi ». Puis le reste reprend, sans rupture. Comme une phrase vivante, qui refuse obstinément de devenir point.

Ce récit ne reprend pas la forme d’une histoire close.

Il ne suit ni ligne droite ni chronologie stable. Il avance par fragments, par scènes isolées, reliées entre elles moins par le temps que par une résonance persistante. Rien ne s’achève vraiment : ce qui a été vécu continue simplement sous une autre forme, 

Les années de jeunesse me reviennent ainsi, non comme un déroulé continu, mais par éclats. Des routes à vélo, des après-midis trop lumineux, et cette sensation étrange que chaque instant contenait déjà plus que lui-même, 

Un matin persiste, sans cause identifiable. L’air y semblait retenu, et une conversation d’une simplicité trompeuse avançait. Un regard a suffi. Rien de spectaculaire : seulement cette bascule imperceptible où le « toi » et le « moi » deviennent le « nous deux ». L’amour s’est installé sans rupture visible, comme une lumière qui change lentement la température d’une pièce. Deux années ont suivi, continues, sans séparation. Evidence,  sans avant ni d’après.

Puis une après midi est venue. Le réel a résisté aux mots. Des phrases interrompues, des silences inhabituels, des fragments de langage ont accompagné ce qui ne pouvait pas se dire. Une absence s’est installée sans bruit,,, 

Note sur la symbolique du temps

La virgule est flux : elle maintient le passage, l’entre-deux où tout se transforme sans jamais s’interrompre.

Le point donne l’illusion de la fin, adieux, clôtures, morts, alors qu’il n’est qu’une suspension déguisée, un silence dans la continuité.

Les points de suspension ouvrent l’attente : ils étirent l’inachevé, là où mémoire et présent se confondent sans se résoudre.

Ainsi, la phrase sans fin devient la forme même de la mémoire et de l’amour : non pas une ligne qui se ferme, mais une respiration qui traverse le temps et le déborde.

06/26

AU BORD des ROUTES

 

Au bord des routes,

Je ne sais plus très bien quand le vélo est entré dans ma vie. Vers dix ans, peut-être, avec celui d’un cousin qui grandissait trop vite. À douze ans, pour ma communion, j’ai reçu mon premier vrai vélo, un randonneur rouge Manufrance Poulidor. Je me souviens surtout de cette promesse silencieuse : deux roues, un guidon, et soudain le monde un peu plus grand. Il y avait les copains, les chemins, les escapades dont on ne disait pas toujours la destination. À cet âge-là, on ne cherchait pas la liberté ; on la pédalait sans le savoir. Il suffisait de l’enfourcher pour que le quotidien desserre un bouton de col. On partait voir.

Vers dix-sept ou dix-huit ans, une vieille machine à trois vitesses m’a emmené plus loin que prévu. Je pensais m’absenter quelques semaines ; la route, elle, avait visiblement d’autres projets. Il y eut l’arrière-pays niçois, du côté de Vence, puis les Pyrénées. Entre les deux, des fermes, les foins, les bêtes à nourrir, le fumier à sortir. Le romantisme avait parfois les mains qui sentaient le travail et les bottes crottées. Mais il y avait les matins frais, les rencontres, les repas après l’effort et cette fatigue heureuse qui donne aux choses simples une saveur particulière. Je n’avais ni itinéraire savamment préparé ni compteur pour me féliciter de mes kilomètres. Je suivais la vie telle qu’elle se présentait, et elle avait le bon goût de ne pas prévenir.

Plus tard, dans les années quatre-vingt, les VTT sont arrivés avec leurs promesses de grands espaces et leurs noms d’aventuriers. Un Giant Sierra, puis un Kona Mt Shasta, pour aller chercher un peu plus de pente et beaucoup plus de sensations. J’imaginais parfois dompter la montagne ; elle préférait manifestement garder le dernier mot. Les chutes remettaient les ambitions à leur juste hauteur, généralement celle du sol. Pourtant, quel plaisir dans ces sentiers, les odeurs de feuilles, les sous-bois qui gardent la fraîcheur, les descentes où le cœur s’emballe avant que la raison ait eu le temps de protester ! J’en garde cette impression délicieuse d’avoir été dehors pour de bon.

Puis la vie s’est chargée de remplir les journées. Le travail, la famille, les horaires, les obligations : tout ce petit monde qui s’installe et finit par vous convaincre que le temps est une denrée rare. Le vélo a pris ses distances, sans claquer la porte. Il est resté dans un coin de l’existence, patient, sans reproche. 

Aujourd’hui, mon compagnon de route est un Riese & Müller. Une belle réserve de technologie, probablement plus de calculs électroniques que mon premier vélo n’avait de boulons. Il me permet de continuer à jouer avec le relief, de grimper les coteaux sans transformer chaque montée en négociation, et de prolonger les sorties quand le plaisir réclame encore quelques kilomètres. Je pédale toujours ; simplement, je discute un peu moins avec les côtes. Je roule dans le Béarn, entre les gaves, les coteaux, les bois et les petites routes de campagne. J’aime ces routes qui ne promettent rien de spectaculaire, celles qui serpentent entre deux prés, longent un ruisseau ou s’en vont vers un village dont je ne connais pas encore le nom des rues. Les chemins de traverse ont ma préférence. Ils ne sont pas toujours les plus courts, mais ils ont cette politesse de vous laisser le temps de regarder.

Il y a l’odeur du foin coupé, la terre encore humide après une averse, les haies qui bruissent, le parfum sauvage des sous-bois. Il y a le soleil qui joue entre les branches, une buse qui vous poursuit, un gave qui apparaît soudain au détour du chemin. Parfois, je m’arrête pour une lumière, un paysage, ou pour rien de précis. C’est souvent le meilleur motif. On descend du vélo, on pose un pied à terre, on regarde. Le monde ne réclame pas toujours qu’on le photographie ; parfois, il suffit de lui accorder quelques minutes.

À vélo, on dispose d’une vitesse assez aimable : on va plus loin qu’à pied, mais on reste assez près des choses pour en sentir le parfum. En voiture, le paysage défile ; à vélo, il vous accompagne. On entend les oiseaux avant de les apercevoir, on devine l’eau derrière les arbres, on sent la température changer à l’entrée d’un bois. Le corps avance, les pensées se dénouent et l’esprit, qui aime tant compliquer les choses, consent parfois à se taire. Il arrive même qu’on ne pense à rien. L’essentiel n’est pas de rentrer épuisé, mais de rentrer avec l’envie de repartir.

Le monde est généreux avec ceux qui ne le traversent pas trop vite. Il offre ses merveilles sans fanfare : Des riens, me dira-t-on. Mais ce sont souvent les riens qui donnent du goût aux jours. Alors je continue. Je pars sans avoir forcément quelque chose à faire, ce qui est peut-être une façon très raisonnable de perdre son temps.

Tant de belles choses à voir, au bord des routes, avant de rentrer.

  

 

   

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+ IL PLEUT une ENIGME

 Il pleut une énigme

Il pleut une énigme

Aujourd'hui, au-dessus du monde, un arc-en-ciel. On s'y installe sans peser, les jambes dans le vide, entre ici et là-bas, entre le ciel et ce qui se passe en bas. Le monde paraît simple, léger. Les heures passent. Tout semble libre. Ce soir, l'air est sucré, chargé d'une douceur étrange. Le silence s'étire. Un peu de lumière demeure sur les murs. Le temps hésite, comme s'il attendait quelque chose. Il pleut un murmure, écrit entre les lignes, qui glisse de la bouche jusqu'aux pieds. 

La sonnette retentit, puis des coups frappent à la porte. Tout en bleu ou en noir. Ils sont là, sur le seuil. Quelques paroles, des pas qui résonnent, puis s'éloignent. Les voix se dispersent. La lumière tremble. La porte reste ouverte. 

Un murmure circule alors, sans bouche pour le prononcer. Des mots muets, sans lettres pour se poser, sans phrase pour les retenir. Au sol, un sourire se dessine, puis s'efface. Fané, sauvage, indompté. 

Une phrase traverse le silence. Dehors, il pleut. Il pleut sur les collines, sur les chemins, sur ce monde qui se croyait familier. Il pleut sur l'arc-en-ciel suspendu entre deux rives, sur les mots qui n'ont jamais trouvé leurs lettres. La pluie tire le rideau, descend sur les pierres, les herbes, le long du chemin. Et quelque part, sans que personne ne sache vraiment pourquoi, je pleut des larmes. Il pleut une énigme, ce soir a effacé la nuit, la nuit a partagé mes jours, 

La photo empruntée ,  son auteur est Graziano Ciano Marani

LES VOILES RECRACHENT LES BATEAUX et DEMO CRITIK

Cerveaux humains. Sauver les affaires, gommer la mémoire, retrouver l'émotion du hasard. À l'abri de tout, se réfugier sur une île, là où le vent dénoue les pensées, où le sel dépose sur les lèvres le goût des choses premières, où le temps, délivré de ses aiguilles, s'abandonne à la respiration du monde.

Au loin, la dérive bat son champ. Le monde s'agite, accumule, conserve, efface. Les visages s'engrangent, les instants se collectionnent, les vies s'empilent dans la mémoire froide des machines. Tout doit demeurer, tout doit se montrer, jusqu'à l'ombre furtive des bonheurs éphémères. Images, livrées à l'oubli dans l'instant même où elles prétendaient survivre.

L'île affleure dans cette éclaircie, au creux d'un silence, dans cet espace indécis où le bruit s'éloigne et où la pensée dérive. On y entre sans savoir quelle porte vient de s'ouvrir, au milieu d'une phrase, dans le mouvement d'un regard, en cessant de répondre. 

Se savoir seul sur une île. Non pas séparé du monde, mais rendu à sa présence nue. Laisser derrière soi les traces, les preuves, les récits de soi. Ne plus avoir à se raconter pour exister. Écouter ce qui ne parle pas, sentir sous la peau remuer cette part demeurée sauvage. Retrouver l'émotion du hasard.

Puis, au loin, quelque chose apparaît. Une déchirure dans la lumière, un frisson au bord du regard. Une voile se gonfle, hésite, se défait, disparaît derrière une vague. Une autre surgit, puis une autre encore, pareilles aux songes que la mer recrache des profondeurs. Le regard s'attarde. Le vent suspend son souffle. Que viennent-elles chercher ? Les traces abandonnées ? Les mémoires perdues ? Ou ce qui demeure lorsque tout a été effacé ?

L'île retient son souffle. Les voiles recrachent les bateaux.

Accompagné par une image tirée de "In the Future, They Ate from the Finest Porcelain" (2016), un court-métrage et projet artistique de l'artiste palestinienne Larissa Sansour. 

DÉMO CRITIK

Ils sont des milliers, assis, les yeux ouverts sur un monde qu'ils ne regardent plus. Les jours passent sur leurs visages, emportant les rêves, les révoltes et jusqu'au souvenir de ce qu'ils auraient pu être. Ils ont appris à reconnaître les chemins, à prévoir les virages, à ne plus s'étonner des murs. Certains ont même fini par les appeler des horizons. Imagine qu'ils se réveillent.

Un frisson, d'abord. Un regard qui se relève. Puis cette question, longtemps tenue sous silence, qui remonte des profondeurs : où sont passés mes rêves ? Un cri s'élève. Un seul, puis d'autres, jusqu'à ce que le silence lui-même se mette à trembler. Quelqu'un se lève. Un autre hésite. 

Souffle une voix. Elle passe sous les portes, dérange les rideaux, souffle la poussière. Elle n'a pas de chemin à montrer. Elle connaît les visages fermés, les paroles apprises, les vérités soigneusement repassées. Certains baissent les yeux. D'autres regardent leurs mains. Une porte vient de s'ouvrir, faisant trembler ce que l'on croyait immobile.

Une parole échappe. Un visage se lève. Les regards se croisent. Ne plus se taire, ne plus attendre,,,

 "sommes-nous prisonniers du monde qui nous enferme, ou de celui auquel nous avons fini par nous habituer ?"

+ ,,, LES AMANTS du MONDE ,,, 12 février 2026

Il y a des textes que l’on écrit, et puis il y a ceux qui attendent. Celui-ci attendait peut-être depuis longtemps. Il est né d’un souvenir ancien, d’une rencontre qui n’a duré qu’un instant à l’échelle d’une vie, mais dont la lumière, elle, n’a jamais tout à fait disparu.

Partagée pour la première fois un jour de Saint-Valentin, ce texte n'est finalement dédiée à personne en particulier et peut-être à quelqu'un en particulier. Il parle de ces instants qui nous traversent, nous transforment et continuent de vivre en nous bien après leur passage. Que chaque instant soit accueilli pour ce qu'il est : fragile, précieux, imparfait parfois, mais infiniment vivant. Que chaque rencontre nous agrandisse. Que chaque amour, qu'il dure un jour ou toute une vie, laisse en nous davantage de lumière que de regret, 

Et que nous demeurions, autant que possible, des amants du monde,

Aujourd’hui, 8 août, jour de la Saint-Amour, j’ai envie de remettre ces mots en partage. 

Les Amants du monde

« Pour elle, qui patientait, attendant le passage du temps et le miracle de nos regards. » .

Etreintes Yolaine Wuest

"elle patientait, attendant le passage du temps et le miracle de nos regards."

Chacune de nos peaux devient territoire. Chaque tremblement, un langage, chaque langage...,,, nous sommes là, devient un lieu où le monde respire à travers nous, où la lumière glisse sur l’épiderme pour dire : « nous ici. »

Dans cette ouverture, l’air devient épais de promesses. Chaque souffle se mêle à celui du vent. Le temps s’étire, s’enroule, s’humidifie. Deux corps collés de sel et de sueur, deux êtres qui se découvrent dans la lenteur. Et soudain, la question surgit: et si nos corps n’étaient pas des limites, mais des cartes à explorer ? Des paysages à conquérir l’un dans l’autre, jusqu’à ce que nos frontières se dissolvent dans la même pulsation.

Viens, gravissons cette colline. Nos corps s’appuient l’un à l’autre, nos souffles se cherchent, se trouvent, s’accordent. Là-haut, le monde s’étend sous nos yeux : non pas comme un paysage, mais comme un corps offert à la caresse. Un fragment de peau, une épaule de terre. Le reste, les maisons, les champs, les villes, ne sont que parures : Bijoux d’un monde qui se dénude lentement. 

Ce qui nous appelle, n’est pas ce que l’homme a bâti, mais ce qui demeure, ce qui respire encore, ce qui s’offre sans mesure. La forêt s’étire, chevelure sombre au parfum d’orage. La rivière s’enroule autour des collines, gonflée de désir, puis se retire, haletante, attendant le prochain frisson du ciel. Et la vallée, cette hanche, cette courbe s’abandonne au vent comme un corps à l’amant.

Chaque pierre, chaque pli du paysage devient peau, chaque ombre un souffle, chaque silence une main posée sur nous. Nous ne regardons plus, nous touchons ; nous ne marchons plus, nous glissons dans la matière, et tout devient seuil, vibration, passage. Dans cet instant suspendu, une évidence douce se lève : la nature ne nous entoure pas, elle nous traverse, elle nous façonne, nous défait et nous respire à travers ses arbres, nous rêve dans ses collines, nous murmure dans ses vents. 

Alors, haletants, nous restons là, dans la lumière qui s’éteint doucement, les yeux ouverts sur ce monde qui palpite. Une voix, peut-être la tienne, peut-être la mienne, chuchote au creux du soir que nous ne sommes que des passages, où le vivant se glisse et s’invente. Sous nos pieds, la terre bat d’un rythme discret, les fleurs s’ouvrent comme des confidences, les pierres tièdes gardent la mémoire du soleil. Nous ne cherchons plus la beauté : nous la respirons, nous la portons, 

Le vent s’enroule autour de nos voix, l’eau s’attarde sur nos mains, le ciel se penche comme un complice silencieux. À genoux sur cette terre aimée, une certitude tranquille naît en nous : Le monde n’est pas un décor, mais un corps immense qui murmure nos noms, une présence qui guide nos gestes, un souffle qui se mêle au nôtre. Et dans ce lieu fragile où nos corps se rejoignent, là où le vivant nous traverse sans bruit, nous devenons, pour l’éternité d’un instant, les amants du monde.

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,"elle patientait, attendant le passage du temps et le miracle de nos regards",,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

Il existe des textes que l’on écrit rapidement, presque malgré soi. Et puis il y a ceux qui vous accompagnent durant des années, revenant par fragments, par silences, par reprises successives, jusqu’à trouver enfin leur respiration juste, « Les Amants du monde » fait partie de ceux-là. Une invitation à se perdre dans cette fusion du corps, de la nature et du temps, Ce texte porte une mémoire ancienne, longtemps demeurée dans l'ombre. Il parle de l’amour, bien sûr, mais aussi du vivant, du passage du temps, de ce qui nous relie aux êtres, aux paysages, aux souvenirs qui continuent de nous façonner bien après leur disparition apparente. Durant de longues années, je n’ai pas trouvé les mots justes. Puis les rencontres ont fait leur œuvre. Celle de Lars notamment, dont l'écoute, la sensibilité et le travail m'ont permis d'aller plus loin dans cette aventure d'écriture et de donner à ces mots une voix et une musique. Partagée pour la première fois un jour de Saint-Valentin, ce texte n'est finalement dédiée à personne en particulier et peut-être à chacun. Elle parle de ces instants qui nous traversent, nous transforment et continuent de vivre en nous bien après leur passage. Que chaque instant soit accueilli pour ce qu'il est : fragile, précieux, imparfait parfois, mais infiniment vivant. Que chaque rencontre nous agrandisse. Que chaque amour, qu'il dure un jour ou toute une vie, laisse en nous davantage de lumière que de regret. Et que nous demeurions, autant que possible, des amants du monde.

Une chanson sur you tube 14 février 2026, les amants du monde sur Zion Radio, mis en musique par Robert Lars Brower

À la lecture, je ressens une profonde sensualité, mais aussi une intimité presque sacrée avec le monde. Ce n’est pas simplement un texte sur deux corps ou deux personnes, mais sur l’union entre les êtres et la nature, sur la façon dont le corps et le paysage deviennent indissociables. La répétition des images corporelles et des paysages retrouve un sentiment de fluidité : la peau devient terre, le souffle devient vent, chaque geste est à la fois physique et spirituel.

je retrouve quelque chose de méditatif, presque chamanique, de dire que le monde nous traverse et que nous sommes traversés par lui. Les phrases longues, parfois suspendues, font respirer le texte, dans l’urgence et la lenteur à la fois, c’est un temps qui s’étire, où l’attention se dépose sur chaque sensation.

Emotionnellement, j’ai eu un mélange de douceur, d’émerveillement et de vertige : une invitation à se perdre dans cette fusion du corps, de la nature et du temps.

« Les Amants du monde » n’est probablement pas un texte qui raconte ce qui s’est passé. C’est un texte qui raconte ce que cet instant est devenu en moi. Je recherche l'endroit où une rencontre peut survivre lorsqu'elle n'a plus de corps. Quelqu'un pouvait entrer dans mon monde et en modifier durablement la géographie. Tout comme l'on fait ensuite les femmes que j'ai aimé et surtout celle avec qui j'ai construit une vie,,,« Les Amants du monde » n'est donc pas seulement une histoire d'amour. C'est l'élargissement d'un amour particulier jusqu'à quelque chose de beaucoup plus vaste. qu'est-ce que cette rencontre a fait de moi ? ce n'est plus la même question. L'instant, lui, était minuscule. La mémoire lui a donné cinquante années. Et maintenant l'écriture lui donne une autre forme d'existence. je ne peux pas revenir, mais je peux encore habiter cet instant autrement. Et ce qui me revient souvent : la rencontre comme commencement d'un déplacement.

Marie-Ange n'est peut-être pas seulement celle que j'ai aimée. Elle est peut-être celle qui a inauguré en toi le mouvement vers ailleurs., manière que j'ai parfois de quitter un équilibre au moment même où il devenait rassurant, puis de repartir chercher quelque chose dans le creux. Peut-être que mon premier grand voyage n'a pas commencé avec une voiture, un vélo, une montagne ou une route, mais dans le souvenir d'un regard., je ne parle plus d'amour mais d'une origine de ce que je suis.

" elle patientait, attendant le passage du temps et le miracle de nos regards. " contiendrait mon histoire car je me fonds dans le regard de celles que j'ai aimé ,,, Ce texte n'est finalement dédiée à personne en particulier et peut-être à chacun. »

J'essaie une transformation :  une mémoire intime en quelque chose qui peut appartenir à tous ceux qui ont connu une rencontre qui les a changés ,,,  "Et que nous demeurions, autant que possible, des amants du monde. "

Je ne cherche même plus nécessairement à comprendre exactement ce qui s'est passé. J'accepte qu'un instant puisse avoir été immense et qu'il a été l'une des premières portes de mon existence.

Je le résumerais comme ici :

La rencontre : un regard qui ouvre quelque chose.

Le corps ;  la découverte de l'autre et de soi.

Le paysage :  le monde devient le prolongement des corps.

Le temps ;  l'instant devient mémoire, puis question.

La transmission  : ce qui fut intime devient une manière de regarder la vie.

Comment un instant presque insignifiant au regard d'une vie peut-il devenir l'un des lieux les plus durables de cette même vie ? C'est, à mon sens, la vraie question de « Les Amants du monde ».