,,, LES AMANTS du MONDE ,,, 12 février 2026

 "elle patientait, attendant le passage du temps et le miracle de nos regards."

Chacune de nos peaux devient territoire. Chaque tremblement, un langage, chaque langage...,,, nous sommes là

Etreintes Yolaine Wuest

devient un lieu où le monde respire à travers nous, où la lumière glisse sur l’épiderme pour dire : « nous ici. »

Nina Peña Pitarch

Dans cette ouverture, l’air devient épais de promesses. Chaque souffle se mêle à celui du vent. Le temps s’étire, s’enroule, s’humidifie. Deux corps collés de sel et de sueur, deux êtres qui se découvrent dans la lenteur. Et soudain, la question surgit: et si nos corps n’étaient pas des limites, mais des cartes à explorer ? Des paysages à conquérir l’un dans l’autre, jusqu’à ce que nos frontières se dissolvent dans la même pulsation.

Viens, gravissons cette colline. Nos corps s’appuient l’un à l’autre, nos souffles se cherchent, se trouvent, s’accordent. Là-haut, le monde s’étend sous nos yeux : non pas comme un paysage, mais comme un corps offert à la caresse. Un fragment de peau, une épaule de terre. Le reste, les maisons, les champs, les villes, ne sont que parures : Bijoux d’un monde qui se dénude lentement. 

Ce qui nous appelle, n’est pas ce que l’homme a bâti, mais ce qui demeure, ce qui respire encore, ce qui s’offre sans mesure. La forêt s’étire, chevelure sombre au parfum d’orage. La rivière s’enroule autour des collines, gonflée de désir, puis se retire, haletante, attendant le prochain frisson du ciel. Et la vallée, cette hanche, cette courbe s’abandonne au vent comme un corps à l’amant.

Chaque pierre, chaque pli du paysage devient peau, chaque ombre un souffle, chaque silence une main posée sur nous. Nous ne regardons plus, nous touchons ; nous ne marchons plus, nous glissons dans la matière, et tout devient seuil, vibration, passage. Dans cet instant suspendu, une évidence douce se lève : la nature ne nous entoure pas, elle nous traverse, elle nous façonne, nous défait et nous respire à travers ses arbres, nous rêve dans ses collines, nous murmure dans ses vents. 

Alors, haletants, nous restons là, dans la lumière qui s’éteint doucement, les yeux ouverts sur ce monde qui palpite. Une voix, peut-être la tienne, peut-être la mienne, chuchote au creux du soir que nous ne sommes que des passages, où le vivant se glisse et s’invente. Sous nos pieds, la terre bat d’un rythme discret, les fleurs s’ouvrent comme des confidences, les pierres tièdes gardent la mémoire du soleil. Nous ne cherchons plus la beauté : nous la respirons, nous la portons, 

Le vent s’enroule autour de nos voix, l’eau s’attarde sur nos mains, le ciel se penche comme un complice silencieux. À genoux sur cette terre aimée, une certitude tranquille naît en nous : Le monde n’est pas un décor, mais un corps immense qui murmure nos noms, une présence qui guide nos gestes, un souffle qui se mêle au nôtre. Et dans ce lieu fragile où nos corps se rejoignent, là où le vivant nous traverse sans bruit, nous devenons, pour l’éternité d’un instant, les amants du monde.

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Il existe des textes que l’on écrit rapidement, presque malgré soi. Et puis il y a ceux qui vous accompagnent durant des années, revenant par fragments, par silences, par reprises successives, jusqu’à trouver enfin leur respiration juste, « Les Amants du monde » fait partie de ceux-là. Une invitation à se perdre dans cette fusion du corps, de la nature et du temps, Ce texte porte une mémoire ancienne, longtemps demeurée dans l'ombre. Il parle de l’amour, bien sûr, mais aussi du vivant, du passage du temps, de ce qui nous relie aux êtres, aux paysages, aux souvenirs qui continuent de nous façonner bien après leur disparition apparente. Durant de longues années, je n’ai pas trouvé les mots justes. Puis les rencontres ont fait leur œuvre. Celle de Lars notamment, dont l'écoute, la sensibilité et le travail m'ont permis d'aller plus loin dans cette aventure d'écriture et de donner à ces mots une voix et une musique. Partagée pour la première fois un jour de Saint-Valentin, cette chanson n'est finalement dédiée à personne en particulier et peut-être à chacun. Elle parle de ces instants qui nous traversent, nous transforment et continuent de vivre en nous bien après leur passage. Que chaque instant soit accueilli pour ce qu'il est : fragile, précieux, imparfait parfois, mais infiniment vivant. Que chaque rencontre nous agrandisse. Que chaque amour, qu'il dure un jour ou toute une vie, laisse en nous davantage de lumière que de regret. Et que nous demeurions, autant que possible, des amants du monde.

Une chanson sur you tube 14 février 2023, les amants du monde sur Zion Radio, mis en musique par Robert Lars Brower

À la lecture, je ressens une profonde sensualité, mais aussi une intimité presque sacrée avec le monde. Ce n’est pas simplement un texte sur deux corps ou deux personnes, mais sur l’union entre les êtres et la nature, sur la façon dont le corps et le paysage deviennent indissociables. La répétition des images corporelles et des paysages retrouve un sentiment de fluidité : la peau devient terre, le souffle devient vent, chaque geste est à la fois physique et spirituel.

je retrouve quelque chose de méditatif, presque chamanique, de dire que le monde nous traverse et que nous sommes traversés par lui. Les phrases longues, parfois suspendues, font respirer le texte, dans l’urgence et la lenteur à la fois, c’est un temps qui s’étire, où l’attention se dépose sur chaque sensation.

Emotionnellement, j’ai eu un mélange de douceur, d’émerveillement et de vertige : une invitation à se perdre dans cette fusion du corps, de la nature et du temps.

CONFORT et ABIME

 En deux siècles, et nous n’avons pas seulement transformé le monde ; nous avons changé de regard. 

David Herraez Cazada

La nature, jadis milieu vivant dont nous dépendions, est devenue ressource, le temps, une matière à optimiser, la vie, un calcul où tout doit produire, croître, accélérer. Jamais l’humanité n’a disposé d’une telle puissance, et jamais elle ne s’est montrée aussi incapable d’équilibre, améliorant ses conditions d’existence tout en détruisant les conditions mêmes qui les rendent possibles. 

Le progrès, devenu une fin en soi, a remplacé la qualité des existences par la quantité des productions.

La consommation n’est plus un acte mais une structure mentale : l’économie ne répond plus aux besoins, elle les fabrique, entretenant en chacun un sentiment d’insuffisance permanente, transformant nos frustrations en marchés, nos émotions en produits, nos identités en marques, réduisant peu à peu l’humain à sa fonction de consommateur. Même la révolte est récupérée. 

Le silence est comblé, par peur que nous finissions par entendre le vide.

Dans ce monde saturé de signaux, les liens humains se délitent : l’autre n’est plus une présence mais une fonction, et nous sommes désormais connectés à tout, sauf là, à nous-mêmes. Pendant que les consciences s’épuisent dans le bruit, le vivant s’effondre : les sols s’appauvrissent, les espèces disparaissent, l’air devient irrespirable, et la vie elle-même entre dans la logique du brevet, du rendement et de l’exploitation. 

Notre intelligence technique est immense ; notre sagesse, absente.

Nous savons produire, automatiser, accélérer, mais nous ne savons plus répondre à cette question essentielle : qu’est-ce qu’une vie digne d’être vécue ? Une société peut accumuler les objets, prolonger les existences, multiplier les échanges et pourtant mourir intérieurement si elle détruit simultanément le sens, le lien et la possibilité d’une présence réelle au monde.

Le véritable danger n’est peut-être pas l’effondrement matériel, mais l’habitude progressive de l’inhumanité : accepter comme normal un monde où la destruction nourrit la prospérité, où la solitude grandit malgré l’hyper-connexion, où l’on parle de liberté dans des existences de plus en plus aliénées. Alors demeure cette question, celle que notre époque évite sans cesse : jusqu’à quel point une société peut-elle prétendre défendre le bonheur humain lorsqu’elle repose sur l’épuisement des êtres, l’exploitation du vivant et la guerre permanente des intérêts ?

BIOCOOP...26/05/26

Parfois, une civilisation entière se révèle dans une scène insignifiante. Un parking, deux voitures, un homme âgé, chargé de victuailles,  incapable d’ouvrir sa portière parce qu’un autre véhicule s’est garé trop près du sien. Rien de spectaculaire. Aucun éclat de voix, aucune violence visible. Seulement un homme demandant calmement un peu d’espace pour pouvoir entrer dans son automobile. En face, un jeune conducteur sûr de lui, certain d’être irréprochable. Il était dans son bon droit géométrique : entre deux lignes peintes au sol. Et c’est précisément cela qui est troublant.

La règle visible avait remplacé l’intelligence humaine la plus élémentaire. Il ne s’agissait plus de voir un vieil homme de quatre-vingts ans en difficulté, mais simplement de vérifier une conformité. Le réel disparaissait derrière le règlement. La présence concrète de l’autre s’effaçait devant la satisfaction froide d’être objectivement dans son droit.

Le plus glaçant dans cette scène n’était pas l’agressivité ; c’était l’absence d’épaisseur morale. Le regard qui ne doute pas. Cette incapacité à sortir un instant de soi-même pour comprendre ce qu’implique humainement une situation pourtant évidente. Comme si notre époque avait progressivement remplacé la relation par la procédure, l’attention par le réflexe, la présence par la conformité.

Et peut-être est-ce là le symptôme le plus profond de notre modernité : des êtres capables de fonctionner parfaitement dans le système, tout en devenant peu à peu étrangers à la simplicité fondamentale du geste humain.

GEO GRAPHIE

 

Géographie de l’erreur

L’homme qui descendait trop facilement

Ce jour-là, sur la route de Saucède, je cherchais un raccourci vers "le moulin". Enfin, je ne cherchais pas vraiment : je croyais savoir. Nuance essentielle. Le chemin apparaît, bord de route mais discret, prometteur, marqué de traces de vélo. La preuve irréfutable qu’un autre inconscient était passé avant moi. 

Je m’engage.

Les premiers mètres sont charmants, herbe haute, quelques ornières de tracteur.... Puis le sentier disparaît brutalement dans un champ fraîchement travaillé d’où émergent des plants de maïs disciplinés comme une armée miniature. Le moulin a disparu, mais la route, elle, reste visible à cinquante mètres à peine, derrière un fossé. Une formalité, pense encore l’imbécile optimiste qui pédale dans ma tête.

Je descends donc dans le champ.

Et immédiatement, à ma droite, le fossé commence à grandir. Rigole, tranchée, ravin, puis véritable fracture géologique envahie de ronces et de broussailles. La route me regarde désormais depuis l’autre côté.

J’arrive au bord de rien, sans issue. Seulement un gouffre végétal parfaitement incompatible avec un vélo de 30 kg alimenté au lithium et mes ambitions d’aventurier rural. Je me retourne alors vers la pente que je viens de descendre avec tant d’insouciance. Vue d’en haut, elle semblait douce. Vue d’en bas, elle prend des airs d’Himalaya agricole. Je tente malgré tout. Les pneus patinent aussitôt dans cette terre poudreuse. Le vélo refuse toute coopération. Nous devenons deux formes distinctes de découragement mécanique.

Alors je pousse. Sous trente degrés. Lentement.

Chaque pas s’enfonce dans la terre meuble. La sueur me coule dans les yeux. Je pense soudain à tous ces grands découvreurs perdus au bout du monde. Eux aussi ont dû connaître ce moment précis où l’aventure cesse d’être glorieuse pour devenir simplement pénible. Le moment où l’homme comprend qu’il est trop loin pour continuer, 

Après tout, il faut bien quelques erreurs magnifiques pour empêcher une vie de devenir parfaitement droite. 

“À force de parler de météo, on finit par éviter le mot climat.”

Il faisait 11 degrés il y a trois jours. Aujourd’hui, il en fait 32. À ce stade, la météo ne change plus : elle improvise. On dirait que la Terre a discrètement glissé un rendez-vous au Soleil pendant qu’on avait le dos tourné. Une vieille histoire cosmique devenue quelque peu toxique,,,

Un jour, on grelotte comme un pingouin sous la pluie ; le lendemain, on fond comme un glaçon oublié sur du béton brûlant. Alors chaque matin devient une négociation absurde : pull ou ventilateur ? Parapluie ou crème solaire ? On ne suit plus les saisons, on tente simplement de survivre à leurs sautes d’humeur.

Et pendant qu’on lève les yeux vers le ciel en se demandant si le climat devient fou, nous continuons tranquillement d’asphyxier les sols, de couper les arbres parce qu’ils perdent leurs feuilles, de bétonner les dernières parcelles capables de respirer encore. Nous surveillons la haie du voisin, les branches qui dépassent, l’herbe trop haute, comme si la nature devait rester propre, silencieuse et bien rangée pour mériter d’exister.

Peut-être est-ce là notre plus grande absurdité : vouloir une planète vivante, mais sans les désordres du vivant. Des jardins sans insectes, des arbres sans feuilles mortes, des saisons sans débordement. Puis feindre l’étonnement lorsque la Terre, épuisée d’être corrigée, finit par perdre son rythme.

Pendant ce temps, le Soleil ronronne au-dessus de nous comme un chat indifférent. Et nous, pauvres humains en sueur ou transis, nous continuons à hésiter entre rire et inquiétude, entre climatisation et nostalgie des printemps d’autrefois.

Cette planète déréglée nous donne une leçon dérisoire : à force de vouloir tout maîtriser, nous avons fini par ne plus savoir habiter le monde. Nous continuons, entre deux coups de chaud et trois frissons, à vivre dans cette immense improvisation climatique. Il reste encore des arbres, quelques nuages libres et des souffles de vent capables de nous rappeler que la Terre n’a jamais été faite pour obéir.

“À force de parler de météo, on finit par éviter le mot climat.”

CÔTEAUX et VELO

 Je,  l’homme :

  

qui grimpe malgré les genoux, qui parle à son vélo, qui garde des biscuits dans la poche, qui sait très bien ce que signifient les statistiques… mais choisit quand même la descente, qui ne se veut pas un héros quoique, invente le quotidien en aventure, mais qui se veut homme au soleil,  sous la pluie, sur un chemin agricole, parfois ridicule, parfois magnifique, et souvent les deux en même temps. 

“Je suis encore là.”, non pas une revendication dramatique. Comme un sourire sous un casque humide.

Je pourrais vous dire que je roule pour la santé. Pour l’oxygène des coteaux, pour les mollets qui résistent encore, pour ce cœur que je dois convaincre de tenir le tempo. Ce serait vrai. Mais ce serait aussi mentir un peu. Je roule surtout pour cet instant magique où, entre la fatigue et la lumière, le monde devient plus net sous les pneus. Comme si la vitesse et l’effort décapaient la réalité, la rendant plus crue, plus belle, plus vraie.

À 68,11 ans, ces statistiques me fixent avec une insistance polie, comme un serveur qui attend que je commande mon dernier verre. Moi, je fixe les chemins de Lucq-de-Béarn. Nous avons chacun nos priorités.

Mon Riese & Müller Supercharger, quel nom!  et moi! je ne ne vous dit pas mais ce n'est pas mieux... WOJC.....Ski formons un duo improbable : lui, venu de Berlin, précis, bourdonnant comme un frigo haut de gamme ; moi, français, polak de souche, essoufflé, grimpant avec la grâce d’un pingouin. Ensemble, nous défions la pluie, la boue, le soleil, la poussière, les pentes et surtout, les idées raisonnables. Celles qui murmurent : « Mais enfin, à ton âge… » ou « Et si tu tombais ? » Nous, on avance. Point.

Les coteaux ici ont du caractère. Rien n’est plat, rien n’est simple. Une route lisse comme une promesse de candidat peut se transformer, en deux tours de pédale, en un chemin de gravier hostile aux vertèbres et à la dignité. Une descente tranquille peut déboucher sur un chien philosophe, une flaque capable d’engloutir un vélo entier, ou un tracteur surgissant avec la lenteur majestueuse d’un paquebot en manoeuvre. La campagne a ses pièges, ses humeurs, ses caprices. Et moi, j’ai mon vélo, mon casque, et cette petite folie qui me tambourine dans la tête comme un pic vert têtu.

Je roule seul, la plupart du temps. Seul avec le vent dans les oreilles, les buses qui tournent au-dessus des champs, et cette sensation étrange d’être à la fois perdu , là où je dois être.

Aujourd’hui, les chemins ont décidé de tester ma philosophie.

Le départ était prometteur : du macadam impeccable, lisse comme un discours de campagne, rassurant. Puis sont venus les gravillons. Puis la boue. Viennent les nids-de-poule, des ornières, le vélo tangue. Gauche. Droite. Je pédale avec la grâce d’un héron enrhumé, celui du bord de gave... mais je pédale.

La pluie flotte dans l’air, indécise, comme le ciel béarnais qui hésite entre l’averse et la crise existentielle. Dans mon rétroviseur, les descentes que j’ai vaincues semblent soudain faciles, presque moqueuses. Devant moi, les côtes à venir prennent des airs de vengeance. 

Un chien apparaît. Sorti de nulle part. Il me regarde avec l’air d’un douanier rural : « Papiers. » Je lui tends un biscuit. Il hésite. Puis l’accepte, on signe un armistice. Un second biscuit scelle notre alliance. Nous nous quittons bons amis : lui, gardien des chemins ; moi, voyageur à assistance électrique, un peu moins seul.

Dans la montée, je pense à mon âge. Aux statistiques. Aux articulations qui clic-craquent comme des branches sèches. À ce corps qui commence à me rappeler, poliment mais fermement, qu’il n’est pas éternel. Dans la descente, j’oublie tout.

À plus de 60 km/h, le vent efface les chiffres, les doutes, les « à ton âge ». Je souris comme un adolescent mal élevé, le casque bien vissé, le cerveau fouetté par l’air. Le monde devient flou, rapide, vivant. Je prie aussi, discrètement. Pour qu’aucun chien distrait, aucun tracteur endormi, aucune vache contemplative ne décide de traverser ma trajectoire au mauvais moment.

S’il faut vieillir, alors autant le faire avec un peu de vitesse mais, dans les virages.

Avec des chemins qui mentent, des chiens qui négocient, et cette certitude que, tant qu’il y a de la boue sous les roues et des biscuits dans la poche, la vie est encore une aventure.

bonjour à vous, où que vous soyez, en haut d’une côte, en bas d’une descente, ou simplement en train de sécher vos chaussettes en vous demandant pourquoi vous avez choisi aujourd’hui pour sortir.

Moi, le LOUP ou peut être L'OURS

 Moi, le loup… ou peut-être l’ours.

Moi, le loup… ou peut-être l’ours. Peu importe finalement, puisque dans vos discussions humaines nous finissons souvent rangés sous une même étiquette : “le prédateur”. Une silhouette dans la nuit, quelques traces dans la boue, une brebis retrouvée au matin… puis viennent les réunions, les rapports, les déclarations publiques, les experts, les élus, les oppositions syndicales et parfois les grandes envolées morales. Vous êtes une espèce étonnante : capables de transformer une simple recherche de nourriture en sujet national.

Vous vous demandez donc si vos clôtures électriques, vos chiens de protection, vos systèmes d’effarouchement et votre présence humaine suffisent à nous empêcher de venir goûter à quelques brebis. Permettez-moi de vous répondre franchement : oui… souvent. Mais pas toujours pour les raisons que vous imaginez. Voyez-vous, nous ne sommes ni des créatures démoniaques ni des génies tactiques sortis d’un manuel militaire. Nous sommes avant tout d’excellents comptables de l’énergie. Courir après un cervidé dans un pierrier, traverser une forêt sous la pluie, poursuivre une proie pendant des kilomètres, tout cela coûte cher. Une blessure, une patte endommagée, une mauvaise chute… et le chasseur devient rapidement charogne, puis souvenir biologique.

Alors forcément, lorsqu’un troupeau dort paisiblement derrière trois fils détendus alimentés par une batterie fatiguée, avec un fil inférieur noyé dans l’herbe humide et un chien de protection occupé à discuter philosophie avec les randonneurs du GR10, disons que votre “protection” ressemble moins à une forteresse qu’à une suggestion culinaire.

À l’inverse, un parc cohérent, une clôture correctement entretenue, des chiens réellement présents, des déplacements humains imprévisibles, des lumières, du mouvement, du bruit, des regroupements nocturnes bien pensés… tout cela modifie considérablement notre manière d’évaluer la situation. Non parce que cela nous terrifie, mais parce que cela dérange et change le calcul. Et nous adorons calculer.

Le grand secret que vos études scientifiques redécouvrent avec beaucoup de sérieux, de tableaux et parfois quelques millions d’euros de subventions, est finalement assez simple : la plupart des prédateurs cherchent moins le combat que l’économie d’effort. Nous ne recherchons pas l’héroïsme. Nous recherchons le rendement. Le problème est peut-être là : vous appelez cela “protection”, alors qu’il s’agit surtout de “dissuasion”. La nuance paraît légère ; elle est immense. Protéger suppose une idée presque absolue : sécuriser, empêcher, rendre impossible. Dissuader revient simplement à compliquer suffisamment les choses pour nous convaincre d’aller voir ailleurs.

Et c’est exactement ainsi que fonctionne le vivant.

Vous aussi, d’ailleurs. Car entre nous, nous observons vos comportements avec une certaine curiosité. Certains veulent absolument nous sauver… mais surtout loin de leurs propres villages. D’autres réclament notre disparition totale tout en refusant parfois le moindre dialogue. Vous financez des kilomètres de clôtures mais oubliez que l’herbe pousse, que les piquets vieillissent, que les batteries meurent et qu’un sol sec en août ne conduit pas le courant comme un terrain humide de printemps.

Vous appelez cela des “défaillances techniques”. Nous appelons cela “des informations”.

Car oui, nous apprenons. Vos propres expériences l’ont montré. Un filet qui se couche, un passage découvert sous un fil, une ravine oubliée, un angle mal soutenu… et soudain ce qui était présenté comme infranchissable devient simplement un problème technique avec une solution pratique. Ne vous vexez pas : vous faites exactement la même chose avec vos règlements administratifs et vos déclarations fiscales.

Mais derrière cette ironie demeure peut-être une réalité plus profonde encore. Vous cherchez souvent une solution absolue à quelque chose qui appartient au monde du vivant. Or le vivant n’est jamais totalement prévisible. Il doute, explore, contourne, apprend, s’adapte. Comme vous.

Le sauvage n’est pas un dossier. Il ne lit ni les arrêtés préfectoraux ni les comptes rendus de réunion. Il ignore les querelles politiques, les rivalités syndicales et les conflits idéologiques. Il comprend simplement les contraintes, les habitudes, les failles et les opportunités. 

Au fond, la coexistence repose peut-être moins sur l’illusion d’une sécurité parfaite que sur une vérité beaucoup plus humble : maintenir en permanence un niveau de contrainte suffisant pour que chacun accepte de laisser un peu de place à l’autre. Ce n’est pas très romantique. Ce n’est pas toujours confortable non plus. Mais c’est probablement plus honnête que beaucoup de slogans. Alors, pour répondre clairement à votre question : oui, les clôtures, les chiens, les effarouchements et la présence humaine peuvent être remarquablement efficaces… à condition d’être entretenus, cohérents, adaptés au terrain, combinés intelligemment et surtout pensés comme des outils dynamiques plutôt que comme des symboles administratifs plantés dans une prairie.

Sinon ? Eh bien… merci pour le buffet.

05/26

CRIE

 Le Cri des Endormis

Ils sont des milliers, assis, endormis. Des milliers de corps immobiles, des milliers d’esprits en veille, comme des lampes éteintes dans une ville qui brûle encore. Je me surprends à imaginer leur réveil. J’imagine un cri immense, un seul, qui déchirerait le ciel comme une toile trop tendue. Un cri qui ne serait plus une plainte, mais coup de tonnerre.

Prisonniers, oui. Otages peut-être. Mais d’une démocratie vidée de son souffle, où les urnes ressemblent désormais à des coquilles creuses, où les promesses se dissolvent comme du sucre dans la pluie. Alors je me demande : où sont passés nos rêves ? Ceux que nous avons portés comme des enfants fragiles, ceux que nous avons nourris de patience, d’espoir, de fatigue aussi,,, Etouffés un à un sous des montagnes de papier, de discours et de lois sans âme.

Si cela continue, il faudra bien que cela cesse. Sinon, un jour, il faudra tout dévoiler. Non par vengeance, mais parce qu’il arrive un moment où le silence devient complicité, où la vérité, même brutale, vaut mieux que le confort du mensonge poli. Il faudra montrer les ficelles, les mains invisibles, les jeux de dupes où l’on nous réduit à des pions déplacés sur un échiquier sans fin.

Eux n’ont plus que le cerveau des oiseaux. Des oiseaux en cage. Ils picorent les miettes de l’information, répètent des slogans prêts à penser, croient encore voler alors qu’ils ne font que changer de perchoir. On leur a coupé les ailes, mais on leur a laissé l’illusion du ciel.

Et moi, oui, moi, je continue de me demander quand le dernier endormi ouvrira enfin les yeux. Quand le cri solitaire deviendra chœur. Quand nous cesserons d’être des otages dociles pour redevenir des citoyens, des poètes, des êtres capables de folie et de lumière. Car si personne ne crie, si personne ne brise la glace épaisse de l’indifférence, alors nous sommes déjà morts. Mort de mort lente, plus lente, plus sournoise : celle qui ronge les rêves avant de ronger les corps.

Alors oui, peut-être qu’il faudra tout dire. Hurler nos rêves à la face du monde. Sortir les preuves de dessous les tapis. Montrer les cicatrices là où l’on nous répétait qu’il n’y avait que des égratignures. Et peut-être que ce cri-là, sans peur, sans calcul, sans masque, finira enfin par faire trembler les murs.

Suite à l'absence de Pierre, 

Accompagné par "Le Cri" de Edvard Munch 1893, inspiré par une expérience personnelle bouleversante. L’artiste norvégien raconte avoir entendu « le cri de la nature » lors d’une promenade au coucher du soleil à Oslo. Cette vision terrifiante est devenue l’une des représentations les plus puissantes de l’angoisse moderne dans l’histoire de l’art.

DEMO CRATIE / W

 

Cette image n’est pas un instant figé.

Elle est un miroir. Un miroir tendu à nos gestes, à nos renoncements, à nos peurs aussi.

Au commencement, il y a la confiance : celle que l’on place dans la démocratie, dans la force du nombre, dans la puissance tranquille des corps qui marchent ensemble sans armes.

Puis surgit la fracture. Une femme charge un fusil. Le symbole est brutal, presque obscène : là où la parole vacille, la violence s’installe. Ce n’est pas un appel à la haine, mais un avertissement,,, quand le dialogue se délite, l’humanité elle-même recule. 

Combien de temps encore faudra-t-il pour que quelqu’un accepte enfin de l’écouter sans filtre, sans peur, sans mépris.

Quand le peuple se lève

La démocratie s’est présentée comme un livre ouvert, posé au milieu de la place, lisible par tous, offert à chaque main, un livre où chacun devait pouvoir reconnaître sa phrase, son rythme, son souffle,

Au commencement, il y avait la confiance, celle que l’on accorde aux mots quand ils promettent d’être communs, celle que l’on place dans la règle écrite pour protéger, non pour enfermer,

la Constitution était alors une charpente, un texte-porteur, un cadre souple destiné à empêcher le retour de la force nue, elle disait, plus jamais sans vous,

Puis le temps a passé, les pages se sont épaissies, les marges se sont remplies de notes, d’exceptions, d’articles secondaires, le livre est resté ouvert, dit-on, mais de moins en moins lisible, réservé à ceux qui savent tourner les pages sans les froisser,

Le peuple, lui, est resté au seuil, on lui a dit, lis, on lui a dit, vote, on lui a dit, fais confiance à ceux qui interprètent pour toi, il a obéi, il a patienté, il a cru, longtemps, mais à force de traductions techniques, les mots ont cessé de lui parler,

La Constitution protège, répète-t-on, mais protège quoi, et qui, quand elle devient un rempart contre la contestation, quand elle sert à accélérer sans expliquer, à décider sans écouter, à légitimer l’urgence comme méthode de gouvernement,

Ce qui devait être un socle, se transforme parfois en plafond, non par malveillance, mais par inertie, par peur de rouvrir le texte, par crainte que la parole populaire déborde les lignes prévues,

Alors le peuple se lève, lentement, sans slogans héroïques, avec des vies concrètes, des factures, des fatigues, des colères sans tribune, il ne demande pas l’abolition du livre, il demande qu’on le rouvre vraiment, qu’on relise à voix haute, qu’on admette que le temps a changé la lecture, 

Car une démocratie qui ne supporte plus d’être questionnée cesse d’être un espace vivant, elle devient un texte sacralisé, intouchable, et donc progressivement détaché de ceux qu’il était censé servir,

Le danger n’est pas que le peuple parle trop, le danger est qu’il n’essaie même plus, qu’il referme le livre à son tour, non par violence, mais par désillusion,

Un texte fondamental ne vaut que s’il accepte d’être relu, une Constitution n’est forte qe lorsqu’elle tolère le doute, le débat, l’ajustement, sinon elle cesse d’être une promesse, et devient une vitrine, solide, brillante, mais séparant définitivement ceux qui décident

de ceux qui vivent,

La vraie question ne serait donc pas si la démocratie est menacée par le peuple, mais si elle peut encore survivre en refusant de l’entendre,

Car un livre que l’on n’ouvre plus ensemble finit toujours par être confisqué, ou oublié, et une démocratie qui n’écoute plus cesse un jour, sans bruit, d’être une démocratie,,,

Préface

Ce livre s’ouvre sur une conviction simple et exigeante : la démocratie n’est ni un idéal immaculé, ni une mécanique froide, elle est d’abord une conversation continue entre des vivants qui partagent un destin, et la Constitution en est la charpente, offerte pour tenir la fragile maison commune, sans jamais pouvoir la remplacer entièrement,

La Constitution a ce mérite, salutaire, d’apporter la règle quand le tumulte menace de tout emporter, d’offrir un repère quand les passions cherchent l’ancre, de rappeler, au-dessus des intérêts immédiats, des principes pensés pour durer, protéger et encadrer la liberté et l’égalité, mais elle n’est pas la vie elle-même, elle n’épuise pas la légitimité des mains qui travaillent ni la profondeur des peines qui se vivent sur le terrain,

Respecter la Constitution, ce n’est pas la sacraliser jusqu’à la couper du tissu social, c’est la lire comme on relit une œuvre, avec attention, humilité et courage, prêt à y retrouver ce qu’elle protège et à y repérer ce qui, avec le temps, ne répond plus aux besoins du commun, car la force d’un texte fondateur tient autant à sa stabilité qu’à sa capacité d’être réinterprété à la lumière des expériences vécues,

De même, honorer la démocratie, ce n’est pas applaudir un spectacle d’institutions respectées à distance, c’est faire place à la parole, à l’écoute et au débat, c’est accepter que la décision se gagne parfois dans l’inconfort de l’échange, que la légitimité se construit dans la visibilité de la délibération, et que la souveraineté réelle se mesure à la capacité des institutions à accueillir, entendre et transformer les demandes du peuple en règles justes et compréhensibles,

Les tensions qui secouent nos sociétés, accélération des décisions, technicité des textes, distanciation entre experts et vécus populaires, ne doivent pas conduire à opposer la lettre et l’esprit du droit, mais à réinventer les modalités démocratiques, à rapprocher la table des délibérations des bancs de la vie quotidienne, à rendre la Constitution utile là où elle s’éloigne, c’est-à-dire prête à servir la justice plutôt qu’à la dissimuler sous des procédures obscures,

Ceux qui craignent l’ouverture du texte craignent souvent moins le changement que l’inconnu qu’il entraîne, et ceux qui demandent sa réouverture demandent moins l’anarchie que la pertinence ; la bonne gouvernance consiste à tenir ce double péril, protéger sans figer, renouveler sans trahir, écouter sans capituler devant l’immédiateté des peurs,

Ce livre se veut une invitation au réel travail de la démocratie, discret et patient, il appelle la réhabilitation de la parole publique, l’échange horizontal entre savoirs techniques et savoirs vécus, la capacité des institutions à expliciter leurs choix et à rendre des comptes, et il rappelle que la légitimité se nourrit de clarté plus que de contrainte,

Que la Constitution reste ce socle, oui, mais qu’elle soit aussi une matière à revisiter, à corriger et à actualiser, non pour céder à toutes les passions, mais pour garantir que la loi demeure le langage commun qui traduit les valeurs partagées en protections effectives, et que la démocratie demeure le lieu où ces valeurs se négocient avec respect et exigence,

Ce livre veut contribuer à ce chantier, il ne prétend pas livrer des réponses définitives, il propose des regards, des questions, des hypothèses de travail, et surtout une posture : celle d’un regard qui hésite et qui persiste, qui sait que la stabilité sans effort d’adaptation mène à l’érosion, et que l’adaptation sans solidarité conduit à la fragilité,

Enfin, ce texte est un appel à la modestie active : défendre la Constitution en en faisant un outil vivant, préserver la démocratie en en faisant un livre que l’on ouvre et relit, et cultiver ce geste simple et nécessaire, suspendre un instant, ramener la respiration, poser une virgule avant d’écrire la suite, afin que les décisions d’aujourd’hui se lisent avec justice demain,

Qu’il s’agisse de protéger la vie collective ou d’ajuster la Loi, que ce livre encourage la reprise du dialogue, la patience du raisonnement, la chaleur de l’écoute, afin que la démocratie reste, non une vitrine, mais la maison dans laquelle chacun puisse reconnaître sa place.

La démocratie n’est pas un décor. Elle est un geste vivant, fragile, qui exige écoute, temps et confiance.

La Constitution en est l’ossature. Elle protège, elle limite, elle empêche la violence. Mais lorsqu’elle se fige, lorsqu’elle cesse de dialoguer avec le réel, elle peut devenir un écran, un frein, parfois même une distance entre le peuple et ce qui se décide en son nom.

Respecter la Constitution ne signifie pas s’interdire de la questionner. La fidélité aux principes n’exclut pas leur réinterprétation. Un texte fondateur n’est pas une fin, mais un point d’appui : il doit soutenir la démocratie, non la contenir.

Aujourd’hui, la défiance ne naît pas du désordre, mais du sentiment de ne plus être entendu. Quand la loi devient technique, quand le débat se referme, quand l’urgence remplace l’explication, la démocratie s’étiole sans bruit. Il ne s’agit pas de rompre, mais de rouvrir. Redonner sens à la parole, rendre les décisions lisibles, rapprocher le droit du vécu. Faire de la Constitution non une forteresse, mais une agora. 

Car une démocratie qui craint la voix de son peuple oublie à qui elle appartient. Et un texte qui ne respire plus cesse de protéger. 

Ce livre commence ici : au moment précis où l’on choisit d’écouter avant de trancher, de poser une virgule, et de reprendre la phrase ensemble.

Dans ce monde où les voix s’entrelacent et s’effacent, où le souffle du peuple se heurte aux murs invisibles de la loi, où la Constitution apparaît comme un guide et parfois comme un frein, la démocratie se déploie, fragile, vacillante, comme une danse lente, incertaine, une danse qui cherche sa mesure dans le rythme des jours, dans le tangage des certitudes et des espoirs suspendus.

Le peuple se lève, non d’un bond, non d’un cri, mais avec des genoux usés, des mains tendues, des cœurs qui battent en silence, avec des regards qui cherchent à travers les lignes de texte, à travers les articles gravés dans le marbre, la justice qu’on lui a promise, la voix qu’on lui a volée.

Il avance sur la scène, les pas lourds des dettes et des promesses effacées, les épaules chargées d’histoires trop anciennes pour être racontées, le souffle suspendu dans l’air où la Constitution, parfois, devient une barrière, parfois, une étoile, un levier, un fil invisible qui relie les âmes à l’équité.

Et pourtant, dans cette chorégraphie de mains et de corps, dans ce clair-obscur où la légalité et la vie se frôlent, la sensualité de l’instant surgit, une chaleur subtile, une vibration entre les êtres et les textes, une caresse d’attention qui fait frissonner la mémoire des gestes, la beauté fragile de ce lien qui ne se voit pas mais se sent, comme un parfum suspendu dans l’air, comme une virgule qui oscille et ne cesse jamais de prolonger la phrase. 

Il se lève quand il comprend que la démocratie n’est pas un décor, qu’elle n’est pas une mécanique à laquelle on obéit, mais un corps vivant, un souffle partagé, un échange constant où chaque voix, chaque souffle, chaque main compte. Les institutions se dressent, les protocoles s’alignent, les lois s’empilent, les règles se répètent, et le peuple danse, entre les lignes, entre les articles, comme un funambule sur le fil d’or du sens, comme une ombre qui se glisse dans la lumière, comme un cœur qui bat malgré les silences et les interruptions. 

La Constitution devient un partenaire de danse, tantôt guide, tantôt obstacle, une présence mystérieuse qu’il faut toucher, sentir, comprendre, comme on approche un être aimé sans oser le nommer, comme on suit une virgule qui descend, floue mais vivante, comme on respire un parfum de justice qui n’existe que si l’on tend la main.

Alors le peuple se lève, non pour conquérir, mais pour réclamer le droit d’exister pleinement dans le tissu du temps, pour faire vibrer la démocratie jusque dans ses fibres les plus intimes, pour que la loi cesse de trembler et que la voix cesse de se perdre.

Et dans cette symphonie de corps et de textes, dans ce ballet de mains, de regards et de silences, la vie se déploie, charnelle, subtile, incandescente, la sensualité du geste devient politique, le souffle devient citoyen, la virgule devient fil conducteur de l’histoire, le rythme d’un peuple qui refuse d’être réduit à un tableau ou à un chiffre, une phrase qui ne se termine jamais, un mouvement qui se prolonge, un murmure de liberté, un souffle de justice, un écho d’humanité.

12/25 RoW

25/11/2025 / RoW

 

Fantôme domestique

Nous vivons dans un pays où la dette est brandie comme un fantôme domestique : elle surgit en pantoufles, claque des dents et souffle sur nos factures, pendant que ceux qui la gouvernent la nourrissent comme un Tamagotchi mutant et jouent les pompiers-pyromanes avec nos vies. La dette n’est pas une erreur : c’est un hobby national. Le pays est géré façon groupe WhatsApp en crise existentielle : alertes incessantes, solutions absentes, incapables d’assumer leurs propres messages.

Aujourd’hui, on nous parle d’“économie de guerre”. Pas parce que la France tremble sous les bombes, mais parce que ce vocabulaire pratique transforme l’inacceptable en héros de bande dessinée. On invoque patrie, devoir, courage… tandis que les décideurs, confortablement installés, ne risquent rien. Ils ne mourront pas pour la France : ils iront dîner pour elle, menu trois étoiles.

Pendant ce temps, le monde transforme la planète en hypersupermarché. Des terres dévastées, des peuples affamés, des biens produits pour être jetés dans six mois, et pendant que les forêts disparaissent et que les nappes phréatiques tirent la langue, on nous explique qu’éteindre la lumière en sortant des toilettes est un acte révolutionnaire. Oui, sauver la planète commence toujours par l’ampoule LED… et finit par un selfie.

Le consommateur moderne tente de survivre : indignation troquée contre promos, dignité échangée contre bons de réduction. Stocker pour oublier. Une civilisation entière cherche son salut au rayon ménage. Même toute la lessive du monde ne blanchira pas les consciences grisées par l’indifférence.

Pendant qu’on compte les bons plans, on ignore ceux qui dorment dehors, les vies brisées, les mains trop refusées pour se tendre encore. La société fonce comme un train fou, avec un conducteur qui regarde ailleurs et des passagers trop épuisés pour tirer le signal d’alarme. La lassitude est l’arme la plus efficace du pouvoir : elle transforme les insurgés en zombies fatigués, zombies qui votent encore et applaudissent des discours qu’ils ne cherchent plus à comprendre.

Les Gilets jaunes ? Une légende classée au rayon folklore national, juste à côté des licornes et du Père Noël. Les injustices persistent, mais le peuple est vidé : par l’inflation, par les discours, par les promesses recyclées jusqu’à la moelle. Nous avançons dans un monde où l’humanité paie chaque jour pour un banquet auquel elle n’a jamais été invitée. Les faibles sont broyés pour huiler les profits des puissants.

L’économie mondiale ressemble à un supermarché où chacun croit faire une bonne affaire alors qu’il paie avec son avenir. La planète est un entrepôt, les individus des consommateurs, les ressources vitales des produits jetables. L’eau se vend en bouteilles taxées, l’air se troque, les terres rachetées, les services publics démontés, la santé optimisée, le vivant catalogué… et pourtant, les vitrines scintillent, promettant le bonheur sous blister. Oui, le bonheur en promo, garanti sans retour possible.

La mécanique est perverse : on détruit la capacité des pays à produire ce dont ils dépendent, puis on vante la “libre circulation des biens”. Tout le monde perd : travailleurs écrasés, pays appauvris, écosystèmes ravagés, citoyens réduits à des clients sans alternative. Les gouvernements encouragent la consommation comme un prêtre encourage une prière : mécanique, automatique, sacrée. Plus tu consommes, plus tu t’épuises ; plus tu t’épuises, plus tu achètes pour oublier… et le hamster géant continue de courir dans sa roue de papier bulle.

Le monde moderne a inventé un système où l’on détruit la maison de chacun pour alimenter la boutique de tous. L’économie mondiale n’est pas un moteur de prospérité : c’est un aspirateur géant qui vide poches, sols, mers et âmes pendant qu’on applaudit les chiffres de croissance comme un public hypnotisé admire un magicien qui lui dérobe le fond de ses poches et son humanité.

3 451 861  261 283 euros! et cà continue, encore et encore

La grande horloge de la dette en ligne, soupire

On nous la montre, en grande première, spectre sarcastique.

Économie de guerre ? Quelle pirouette,

La France n’est pas en feu, juste en dette.

On invoque courage, patrie et devoir,

Pendant qu’ils dînent au chaud, nous grelottant , espoir.

et cà continue, encore et encore

Le monde broie tout, forêts, champs et rivières,

Pour remplir des rayons de biens éphémères.

On jette, on brise, on affame des peuples,

Et nous, citoyens, gardons nos rêves en décor, dérision.

Le consommateur troque indignation contre promo,

Stocke pour oublier, sombre dans le mélo.

Même toute la lessive du monde ne pourra laver,

Les consciences ternies par ce qu’on choisit d’ignorer, illusion.

et cà continue, encore et encore

Les Gilets jaunes ? Une fable déjà fanée,

Les injustices dansent, le peuple épuisé.

On paie pour un banquet jamais fréquenté, constatation

La Terre est un supermarché géant,

L’eau a un prix, l’air se monnaie, et l’âme devient marchande.

On croit faire des affaires, on paie notre futur,

Pendant que les vitrines brillent, illusions pures. perdition

On détruit ce qui produit pour mieux importer,

Travailleurs écrasés, pays à pleurer.

Les gouvernants prient la consommation,

Plus tu achètes, plus tu pleures, derision !

et cà continue, encore et encore

Maison détruite pour nourrir la boutique,

Et l’on applaudit ce vol, logique cynique.

L’économie n’est pas moteur de prospérité,

Mais aspirateur qui vide sols, poches et humanité.

Même toute la lessive du monde ne pourra pas blanchir des consciences déjà grisées par ce qu’on choisit de ne plus voir.

Nous vivons dans un pays où la dette est brandie comme un spectre domestique : on l’agite devant nous pour nous expliquer que tout va mal, que tout ira plus mal encore, et que nous devrons sourire poliment pendant qu’on nous enlève le tapis sous les pieds. Pendant que les gouvernements s’indignent de cette dette comme un enfant d'un monstre sous son lit, ils continuent d’en nourrir les tentacules, tout en jouant les pompiers pyromanes. La dette n’est pas une erreur : c’est un mode de gouvernance. On gère un pays comme un groupe WhatsApp en plein drame : beaucoup d’alertes, pas de solutions, et une incapacité à assumer ses propres messages.

Cette semaine un rappel circule et bat le tambour : On parle maintenant d’“économie de guerre”, non pas parce que la France serait au bord du cataclysme, mais parce que ce vocabulaire est si pratique pour faire avaler l’inacceptable. La guerre est devenue un argument marketing : elle justifie les sacrifices qu’on demande toujours aux mêmes. On en appelle à la patrie, au devoir, au courage, des mots héroïques qui sonnent d’autant plus creux venant de gens dont le seul champ de bataille est une arène télévisée. Ceux qui décident n’iront jamais mourir pour la France ; ils iront dîner pour elle.

Pendant ce temps, le monde déroule sa grande comédie économique : on détruit les ressources de chacun pour remplir les boutiques de tous. La mondialisation est ce bulldozer élégant qui arrache des pays entiers pour garnir les rayons d’autres pays qui n’en ont jamais assez. On dévaste des terres pour produire des biens qu’on détruira dans six mois. On affame des peuples au nom d’un marché qui ne nourrit plus personne, sauf ceux qui en possèdent les clefs. Et tandis que les forêts disparaissent et que les nappes phréatiques tirent la langue, on explique aux citoyens qu’ils doivent éteindre la lumière en sortant des toilettes pour sauver la planète.

Dans ce décor, le consommateur moderne tente de survivre. Il remplace son indignation par une promo, sa dignité par un bon de réduction. A chacun de bondir et le conseil de cette lessive à –70 %, comme si accumuler des bidons pouvait laver les saletés d’un système qui nous essore depuis trop longtemps. Stock, stock, stock , pour mieux oublier ce que nous ne voulons plus voir. Une civilisation entière cherche son salut au rayon ménage. Le problème, c’est que même la meilleure lessive ne peut pas blanchir des consciences grisées par l’indifférence.

Et pendant qu’on compte les bons plans, on ne compte plus les gens qui dorment dehors. On ne voit plus les vies brisées, les précarités honteuses, les mains qui n’osent plus se tendre parce qu’elles ont trop été refusées. La société avance comme un train fou, avec un conducteur qui ne regarde plus la voie et des passagers qui n’osent pas tirer le signal d’alarme. Pas parce qu’ils ne voient rien, mais parce qu’ils n’ont plus la force de crier. La lassitude est devenue l’arme la plus efficace du pouvoir : elle étouffe les colères avant qu’elles n’éclatent, elle transforme les insurgés en épuisés.

Les Gilets jaunes ?  J''en étais, une légende déjà classée au rayon folklore national. On en parle comme d’un conte ancien où le peuple aurait, un jour, osé dire non. Aujourd’hui, les ronds-points sont silencieux. Non pas que les injustices aient disparu, mais parce que la résignation a gagné. Le peuple n’est pas endormi : il est vidé. Vidé par l’inflation, vidé par les discours, vidé par les promesses usées jusqu’à la moelle.

Et c’est là la vérité nue, celle qui gratte, qui pique, celle qui dérange : nous avançons dans un monde où l’humanité paie, chaque jour, le prix d’un banquet auquel elle n’a jamais été invitée. Nous sommes à la fois coupables et responsables, certes, mais surtout piégés dans une mécanique qui broie les faibles pour huiler les profits des puissants. On nous demande des efforts, toujours, encore, davantage  tandis que ceux qui pilotent la machine ne risquent jamais d’être écrasés par ses rouages.

Ce texte n’est pas une prophétie, loin de là, ni les écrits d'un déprimé,  mais un constat : lucide, amer, corrosif. Une vérité déchue, abandonnée, piétinée, mais pourtant intacte sous la poussière. Une réalité que beaucoup vivent, que peu regardent en face.

L’économie mondiale ressemble aujourd’hui à un immense supermarché où chacun croit faire une bonne affaire alors qu’il paie en réalité avec des morceaux de son avenir. On nous dit que la mondialisation a ouvert les horizons ; en vérité, elle a surtout ouvert un gouffre sous nos pieds. On a transformé la planète en entrepôt, les individus en consommateurs, et les ressources vitales en produits jetables. La beauté du système, c’est qu’il parvient à faire croire à chaque être humain qu’il profite du grand marché, alors que c’est précisément ce grand marché qui lui retire, lentement mais sûrement, tout ce qui pourrait un jour lui appartenir vraiment. L’eau ? marchandisée. L’air ? presque. Les terres ? rachetées. Les services publics ? démontés. La santé ? optimisée. Le vivant ? catalogué. Pendant ce temps, les boutiques scintillent, débordent, promettent le bonheur sous blister, et chacun se rassure en se disant que tant que les rayons sont pleins, tout va plus ou moins bien. C’est la grande illusion : croire qu’un système qui détruit la ressource de chacun peut continuer indéfiniment à remplir les vitrines de tous. On pille le sol pour garnir des étagères, on brûle des forêts pour fabriquer des gadgets, on exploite des peuples pour produire des objets dont personne n’a besoin mais que tout le monde achète pour oublier qu’il manque l’essentiel.

La mécanique est perverse : on te prive lentement de tes moyens de vivre — indépendance alimentaire, énergie locale, industries nationales, stabilité économique — puis on t’explique, avec un sourire de consultant, que tout cela est compensé par la “libre circulation des biens”. On détruit la capacité des pays à produire ce dont ils dépendent, puis on leur dit : “Regardez comme c’est pratique, vous pouvez tout importer !” Tant que les cargos voguent, que les ports tournent, que les chaînes logistiques ronronnent, la fiction tient debout. Mais derrière cette façade rutilante, tout le monde perd : les travailleurs écrasés, les pays appauvris, les écosystèmes ravagés, et les citoyens réduits à des clients sans alternative.

Et les gouvernements, au lieu d’admettre que ce modèle est devenu un broyeur, continuent d’encourager la consommation comme un prêtre encourage une prière : mécanique, automatique, quasi sacrée. Plus tu consommes, plus tu participes ; plus tu participes, plus tu t’épuises ; plus tu t’épuises, plus tu consommes pour oublier que tu t’épuises. La boucle est parfaite, brillante, implacable. Le monde moderne a inventé un système où on détruit la maison de chacun pour alimenter la boutique de tous, et où on félicite les gens de continuer à acheter des lampes pendant que le toit brûle au-dessus d’eux. La vérité, c’est que l’économie mondiale n’est pas un moteur de prospérité : c’est un aspirateur géant qui vide les poches, les sols, les mers et les âmes pendant qu’on applaudit les chiffres de croissance comme un public hypnotisé applaudit un magicien qui lui vole ses montres en plein spectacle.