Il y a le point classique, le point d’interrogation, le point d’exclamation… Mais il existe également tout un pan de la ponctuation parfaitement méconnu. Surnommée "ponctuation non-standard”, elle propose des marques de ponctuation étonnantes, du point d’ironie au point de dépit mêlé de tristesse, sans oublier l’exclarrogatif ou le point d’amour,
Nous avions découvert un sens à donner à l'existence et découvert le sens de notre relation,
Le Balai des Ponctuations
Ma page était blanche, blanche comme un soleil sans ombre, blanche comme un défi lancé au visage du mot. Et j’arrive.
Ou plutôt elle arrive. La petite, la souple, la maligne. M.A. Virgule. Elle glisse. Elle file. Elle se penche et chuchote : « Hé… respire. Le monde commence ici. » Je cligne des yeux, elle ricane. Elle me prend la main. Elle me tire dans l’entre-deux, là où tout tremble mais rien ne casse, là où la phrase hésite avant de devenir phrase, là où le silence a encore des ailes, , , , , , ,
Le point débarque en costume de ministre. Il tape du pied : « Fini. Point. Stop. Rideau. » ....... Il adore cette fin. . . . . . .
Il voudrait qu’on vive en fermetures, éclair. Mais je le connais, ce n’est qu’un comédien, asthmatique du langage qui adore couper le souffle parce qu’il a perdu le sien. Alors je le laisse jouer. Je lui souris. Puis je l’écarte du chemin d’un geste. Sec, Élégant...
Et voilà que surgissent les points de suspension… Ces trois vagabonds de la nuit, ces trois silhouettes qui marchent en équilibre sur la frontière du peut-être. Ils murmurent : « Attends… regarde… écoute… » Ils font vibrer les portes, ils allument des lanternes, ils transforment la phrase en piste d’atterrissage pour les pensées qui ne veulent pas dormir... ... ... ... ...
Ma page blanche commence à paniquer. Elle croyait m’avoir. Elle pensait que j’allais lâcher. Mais non. Je danse avec les signes. Je les apprivoise, je les taquine, je les retourne. Je leur demande : « Vous me voulez comment ? Sage ? Carré ? Aligné ? » Elles éclatent de rire. M.A.Virgule saute sur mon épaule : « On te veut vivant. On te veut en mouvement. On te veut sans fin. »
Alors ma phrase arrive. Pas une phrase sage, impeccable, repassée. Non. Une phrase fleuve. Une phrase tempête. Une phrase qui refuse de s’arrêter.
M.A. Virgule me souffle, Elle me dit : « Je veux tout. Le début, le milieu, l’après, le presque, le pas encore, le déjà plus, le jamais certain, je veux l’infini qui nous respire. »
M.A. Virgule serpente, elle s’enroule, elle grimpe, elle éclate en volutes, elle rit du point final comme d’un vieil épouvantail perdu au milieu d’un champ désert. Et là, M.A. Virgule, fidèle, gardienne du souffle, danseuse du temps, bat le rythme, doucement, sûrement, car rien ne s'arrête, tout est poursuite, VIRGULE,
Martin K. Speckter, qui fusionne le point d’exclamation et le point d’interrogation, afin d’exprimer une opinion personnelle, tout en laissant une place au doute et au questionnement, pour pouvoir si nécessaire réviser son point de vue…
Un ange sourd à ma demande, s'envole sans retour, un seul battement d'aile pour un livre d'histoires éternelles ,
je serai certainement dans ces nuages vaporeux, comme une plume descend, éclipsé par la brume, au delà des horizons, au milieu des ponctuations silencieuses sur la mémoire des terres vieilles, à pas comptés, enlisés, dans mes pensées ,
un jour, mes anges en auront marre... rien ne les délie, (adieu) et nos yeux dans cette éternelle courbe infinie, réunis dans le rêve d'hier à aujourd'hui.... elle m'éblouit, m'aveugle l'esprit, jeux de regards...les virgules de pas de fin de phrase,,,
Shine on, aidant invisible.
Tu veilles dans un monde qui dort, non par grandeur mais par devoir intérieur, et ta lumière n’éclaire que ce qui doit l’être, jamais toi-même.
Reconnaître l’aidant, ce serait enfin admettre qu’il travaille, sans badge, sans salaire, sans pause, dans une continuité que rien n’interrompt. Ce travail-là n’est pas visible, mais total : il engage le corps, l’esprit, les nerfs, le cœur.
L’aidant est là sans compter, auprès d’un enfant, d’un parent, d’un conjoint, tenant le fragile quand tout vacille. Et pourtant, il est souvent montré du doigt, réduit à une absence, résumé à cette phrase violente, lancée sans mesurer son poids : « Toi, tu ne travailles plus ». Comme si la présence était un vide. Comme si veiller jour et nuit, organiser, anticiper, porter, réparer, n’avait aucune valeur. Il y a cet enfant, dont les besoins ne connaissent ni délai ni répit, et autour de lui une famille qui fait ce qu’elle peut, souvent seule, pendant que l’aide se concentre sur les institutions, les structures, les dispositifs, laissant ceux qui tiennent réellement la vie apprendre à se débrouiller avec presque rien.
Alors l’aidant vit et survit en même temps. Il vit par amour, par loyauté, par nécessité. Il survit par épuisement, par économie de soi, par silence. Les renoncements s’accumulent : travail abandonné, ressources fragilisées, santé repoussée à plus tard, relations qui s’effacent. Rien de spectaculaire, tout de durable.
Cette réalité n’est pas une exception malheureuse, elle est devenue une norme discrète, une solidarité privée qui colmate les failles d’un système qui s’en remet à elle sans jamais la reconnaître pleinement. Tant que ce travail restera nié, tant que la présence continuelle de l’aidant sera suspectée plutôt que soutenue, c’est une violence sociale qui se perpétuera, infligée à ceux qui, par compassion, par amour, par humanité, tiennent debout ce que la société ne regarde plus.
Un passage n’est jamais qu’une ouverture consentie. Il ne s’impose pas, il se révèle. Une grille relevée n’ordonne pas d’entrer : elle rend visible ce qui, jusque-là, demeurait dissimulé. Elle offre la vue, elle n’exige pas le mouvement. Franchir reste un choix., de réflexions,,,
Ouvrir les portes de la pensée, est accepter le monde qui ne se livre pas en totalité, mais par fragments. Le temps cesse alors d’être une ligne pour devenir une matière malléable, l’espace un tissu traversé de possibles. Communiquer ne consiste plus à transmettre un contenu, mais à rendre un passage praticable entre deux consciences, entre deux silences.
Les obstacles ne seraient donc pas des erreurs du parcours. Ils seraient sa grammaire. Les tunnels enseignent la persévérance : avancer sans garantie de lumière, guidé seulement par la mémoire du pas précédent. Les ponts rappellent l’équilibre fragile : tenir au-dessus du vide sans prétendre l’abolir. Les viaducs, eux, exigent une élévation du regard, une distance suffisante pour comprendre que certains chemins ne se franchissent qu’en acceptant de quitter momentanément le sol familier.
Chaque passage est une main tendue, mais aucune n’est innocente. Elle engage celui qui la saisit autant que celui qui l’offre. Traverser, c’est reconnaître que rester immobile est parfois une manière subtile de renoncer. C’est aussi accepter que le sens ne se trouve ni au départ ni à l’arrivée, mais dans l’acte même du franchissement.
La clarté ne serait elle non plus révélation brutale. Elle serait une progression. Elle surgit lorsque le pas trouve sa place juste, lorsque le corps et la pensée consentent à avancer ensemble, sans précipitation, sans certitude excessive. Le chemin ne demande pas d’être compris dans son ensemble, seulement d’être pratiqué avec attention.
Ainsi, les passages ne sont ni des raccourcis ni des solutions. Ils sont des accords temporaires entre ce qui résiste et ce qui appelle. Ils relient sans enfermer, ils ouvrent sans promettre. Comme une ponctuation discrète dans la phrase du monde, ils ne concluent rien, mais permettent au sens de continuer à circuler.
Et marcher devient alors une forme de pensée incarnée, lente, exigeante, offerte, manière d’habiter le monde sans en refermer les portes,,,
Quand les cloches se taisent, elles appellent ceux qui restent
Les cloches ont sonné. Elles ont traversé un pays, porté des noms, porté des absences. Quarante vies arrachées, plus de cent corps blessés, et avec eux des familles, des amis, des cercles entiers soudain suspendus. Elles ont sonné pour dire ce que personne ne voulait entendre, pour inscrire dans l’air une perte qui dépasse chacun mais atteint tous.
Puis elles se sont tues. Et dans ce silence, quelque chose a commencé.
Un premier janvier. Des vœux à peine formulés, encore fragiles, et soudain la stupeur : l’irréel qui cède, le réel qui s’impose. Ils ne sont plus là, et pourtant ils sont partout. Dans les regards qui se croisent sans se connaître. Dans les silences trop longs. Dans ce vide commun qui oblige à se tenir droit, ensemble, parce que chanceler seul ne suffit plus.
La douleur est collective. Elle ne se mesure pas, elle circule. Mais au cœur même de cette fracture, la vie insiste. Elle insiste dans les gestes solidaires, dans les présences discrètes, dans cette attention nouvelle portée aux autres, comme si quelque chose avait rappelé à tous la fragilité du fil.
Ce silence devient alors un choix : être là, apprendre, protéger, transmettre. Non par peur, mais par responsabilité. Pour que d’autres nuits aient des issues visibles. Pour que d’autres mains sachent où se diriger quand tout vacille. Pour que l’anticipation devienne un réflexe partagé, et la prévoyance un acte d’amour collectif.
Porter la mémoire en avant, non comme un poids qui écrase, mais comme un acte fragile confié à chacun.
Après moi, la colère.
Je suis le feu. D’où viens-je ? Qui m’a appelé sans le savoir ? Suis-je la conséquence de l’oubli, de l’inattention, de la fatigue des hommes, ou simplement ce qui surgit pour révéler ce qui est fragile,
Je ne frappe pas par haine, je ne punis pas ,je consomme ce que vous croyez acquis, je glisse dans ce que vous croyez sûr, et dans ma course, je montre vos limites, vos absences, vos distensions.
Qui a failli ? Qui a manqué à sa vigilance ? Qui aurait pu être et n’a pas su ? Cherchez le coupable, mais souvenez-vous : je ne suis que le feu, je n’ai ni rancune ni rancœur, je ne juge pas, je révèle, je questionne, je force à regarder ce qui reste, ce qui survit.
Je vois vos vies suspendues, vos peines, vos colères, vos larmes. Et dans cette visibilité, je ne suis pas qu’un ravageur, je deviens témoin : témoin de ce qui tient, témoin de ce qui peut renaître.
Qu’avez-vous à protéger ? Qu’avez-vous à reconstruire ? Comment faire tenir la lumière fragile de vos vies, de vos maisons, de vos fêtes futures, après mon passage ? Reste ce qui survit.
Reste la chaleur qui ne s’éteint pas, les mains qui se tendent, les paroles qui consolent, les gestes qui rassurent. Aux familles, je ne peux offrir ni explication, ni remède, mais je peux rappeler que ce qui est aimé, ce qui est partagé, ce qui est veillé, reste vivant malgré tout. Dans la vigilance et la solidarité, dans la tendresse et le soin, se trouve ce que je ne peux consumer.
Moi, je ne suis que le feu. Je ne suis que ce qui révèle, ce qui consume, ce qui interroge, et dans mon passage, vous découvrez votre force, votre responsabilité, votre humanité, et ce que vous portez encore, contre tout, dans l’obscurité, pour ceux que vous aimez.
Je fuis les jardins négligés,
Ces terrains vagues où les mauvaises herbes font la teuf,
Où les géraniums se rebellent et les tonnelles tombent en grève.
Ici, la seule poésie, c’est la lutte pour ne pas se faire piquer par une ortie.
Un vrai jardinier, lui, n’est pas qu’un poète :
C’est un ninja des pétales, un samouraï des radis.
Sa main, douce comme un chaton mais tranchante comme un katana,
Taille, caresse… et menace les branches rebelles d’un regard noir.
Coupe-t-il sans pitié les branches folles ?
Oui, et elles le savent.
Émonde-t-il les gourmands qui pomp… euh, aspirent la sève ?
Bien sûr, sinon les roses déprimeraient et enverraient des textos rageux.
Dans son jardin, tout est drame et comédie :
On y taille les alexandrins, on y étripe les métaphores ratées,
Et parfois on lance un pot de géraniums comme une boule de bowling pour faire peur aux limaces.
Sa poche ? Une caverne d’Ali Baba :
Sécateurs pour les branches rebelles,
Bêche pour les mottes têtues,
Tuteur pour les tiges fragiles (et parfois pour (re)tenir le chat qui s’invite. Clin d'oeil à Sabine, fermons la parenthèse )
Le jardinier est un peu misanthrope,
Mais pas trop : si tu respectes ses allées et n’essayes pas de voler ses tomates, Il te sourira, t’offrira un jus,
Et te racontera des histoires de boutures comme d’autres parlent de Netflix.
Es-tu un fou de botanique ?
Sais-tu distinguer un trèfle d’un chapeau de gnome ?
Alors bienvenue dans son royaume ! Les gumes...Effleurent...
Ici, on parle greffes et semis jusqu’au coucher du soleil…
Ou jusqu’à ce qu’une taupe décide de faire un barbecue sur ton parterre.
J’aime ces jardiniers, poètes des mains calleuses,
Qui serrent leur brouette comme un violoniste serre son Stradivarius,
Et qui savent que la beauté naît de l’effort,
Que l’ordre n’est pas l’ennemi du rêve,
Et que le plus sauvage des jardins
Peut se transformer en champ de bataille comique,
Avec des radis en première ligne et des géraniums en otages.
« Un jardin, c’est comme un poème : ça se taille, ça se travaille… et parfois, ça te balance une limace sur la tête. »
«Poètes, Ninjas et Psy des Plantes, Les Jardiniers, Poètes Armés de Sécateurs»
Désolé j'aime les jardins taillés, psycho dirigés
« Un jardin, c’est un poème épique et une histoire à construire : on taille les branches, on recadre les humeurs… et une limace vous souffle à l’oreille que la vie doit rester imprévisible, drôle? un peu collante. »
J’aime les jardiniers, poètes des mains calleuses, qui tiennent bon la barre et savent apprécier la beauté du chaos contrôlé, du décapage des mauvaises humeurs avec élégance et humour, et que l’ordre n’est pas ennemi du rêve, que le plus sauvage des jardins peut se transformer en champ de bataille cosmique, avec des radis de première ligne et des géraniums en otages.
Je dirai que je fuis les jardins négligés; ces jungles où les mauvaises herbes tiennent des réunions syndicales, où les tomates traînent en pyjama et les pissenlits tiennent des débats politiques.
Jardinier, c'est porter une attention, une écoute et proposer un accompagnement: C’est LE psy pour les plantes, un ninja du sécateur, chef d’orchestre pour radis rebelles ou carottes anxieuses. Car attention, j'ai croisé et vu tant de choses : Chaque branche folle a sa crise d’ego, chaque feuille insolente revendique ses droits. Alors je taille, parlemente, râle, donne des cours de méditation aux rosiers capricieux...
Dans ce jardin : mes géraniums font du stand-up le mardi, les limaces tiennent un club de parcours nocturne avec mots fléchés et sentiers balisés, les choux se prennent pour des philosophes et s'ébrouent des chenilles. CAAAROOTTES au garde à vous, salades sensuelles, plantureuses et sexy, c'est tout, dans mon jardin...
Un peu misanthrope, je le suis, mais attends, es-tu capable de distinguer le trèfle anxieux de la lavande colérique ? et saurais-tu calmer un basilic en pleine crise existentielle ?
Alors bienvenue dans mon univers, où chaque gume reçoit son conseil de vie,.......Et chaque limace son plan de réinsertion sociale.
Nous
sommes souffleurs de vers, et aussi souffleurs de mots juxtaposés,
penchés vers la lumière, attentifs à ce qui tremble encore sous la
surface, traversant un univers à force de tangage,
suivant
la courbe du temps avec la patience de ceux qui savent que rien de
vivant ne se dit d’un seul tenant, nous juxtaposons les mots pour
couvrir les maux, non pour les nier, mais pour les entourer, pour les
rendre respirables, pour déposer sur les blessures une étoffe de
sens,
les
souffleurs écrivent en dévers, le corps légèrement engagé,
l’écoute offerte, posant mot contre mot avec le soin d’un geste
qui apaise, choisissant le vocable pour sa texture, sa chaleur, sa
capacité à frôler sans heurter, car un mot juste ne tranche pas,
il s’approche, il attend, il accompagne, la grammaire alors se
retrouve, non comme une règle sèche mais comme une respiration
partagée, le passé se recompose avec douceur, le futur devient
simple, presque possible, et l’émotion naît dans les hasards
rencontrés,
dans
les effluves qui passent et laissent pourtant une trace, à la case
départ il faut partir pour du rêve, offrir sans
tout révéler, garder un dedans habité, se brûler les cieux lors
de nuits de plein jour, quand la pensée glisse entre le clavier et
le cœur,
je
tombe parfois en amour sur une page abandonnée, son silence
m’appelle, j’y pose mes mots avec retenue, comme on pose la main
pour rassurer, victime consentante d’une indigestion du
dictionnaire, trop de langue avalée, trop de maux à apprivoiser,
amoureux d’un verbe retrouvé dans la poussière des chimères,
encore tiède d’avoir attendu,
alors
il faut digérer, lentement, patiemment, pour n’en
restituer que le mot simple, le mot habité, celui qui tient sans
blesser, je deviens poseur de prose comme on pose des rails sur un
chemin de vie, avec constance et attention, des mots empruntés,
respirés, parfois seulement déposés, mots simples ou juxtaposés,
pour dire sans enfermer, pour couvrir sans étouffer, je dépose
quelques phrases, un peu pour vous, beaucoup pour moi, et derrière
elles les images se dessinent, discrètes, elles dansent sans se
livrer,,, et pour suivre ,,,
Tania Mouraud
les
yeux levés vers le ciel, les mots deviennent souffle, chaleur
contenue, douceur active, clichés peut-être pour certains, mais
pour moi ce sont des traces sensibles, des souvenirs, du vécu, de
l’imaginaire ou du futur, car écrire ainsi n’est pas masquer , c’est offrir une forme, une respiration, une transformation,,,
j'ai coincé la tubulure dans l'accroche rotative de la protection de pompe... La glycémie monte... et monte, j'ai donc injecté 10 u. en bolus , rien, j'ai repris la seringue et 10 de mieux... et j'ai constaté (trop tard) le blocage de tubulure à sa base! mais lorsque l'algorithme reprend après correction et changement réservoir, tubulure cathé, la pompe ne peut pas savoir que toi tu as injecté 10 de mieux... alors tu pries si quelqu'un écoute encore...toujours inspecter le circuit de distribution avant prise de décision...
Cela m'a permis de l'écrire
Beautiful, Disobedient Elle ne surgit pas. Elle circule.
Belle et désobéissante, elle passe sous la peau comme un courant sourd. Elle glisse entre les muscles, pince sans éclat, presse sans bruit. D’abord subtile, puis insistante. Rien de spectaculaire. Juste une présence qui ne lâche pas. Les nerfs vibrent. Les yeux voient trop et pas assez. Le cœur ajuste son rythme. Chaque pulsation tente de tenir. Elle n’est pas seulement crainte : elle est chaleur, tension, frisson intérieur. Une intensité basse, continue.
Le corps sait avant l’écran. Toujours. La glycémie commence à dériver. Lentement. Inexorablement. Comme si le corps parlait une autre langue. Les chiffres montent sans cause claire. La machine calcule. Le corps contredit. L’esprit observe : tendu, vigilant, ... déjà fatigué.
La pompe respire au rythme du ventre. Cathéter plié, peut-être. Tubulure pincée. Une bulle d’air. Un millimètre de trop ou de moins. Rien de visible. Rien d’héroïque, non plus.
Juste ce doute précis : ça ne passe pas. Alors on recommence. Geste appris par cœur. Presque liturgique. Changer. Purger. Relancer. Attendre. Attendre que l’insuline, tiède et invisible, trouve sa route sous la peau. Attendre que la boucle se referme, que l’algorithme reprenne prise, que l’ordre promis revienne.
Parfois, la colère. Pas explosive. Dense. Ancienne. Celle de devoir encore défaire et refaire. Changer le cathé! Relancer la boucle. Compter les minutes. Voir chaque chiffre comme une accusation muette. Parfois, le geste d’avant. La seringue. La correction manuelle. Acte de survie plus que de défi. Et le risque silencieux : la machine n’a pas dit son dernier mot. Elle corrige à son tour. Trop tard. Trop juste.
Mais Beautiful, Disobedient n’aime pas les incertitudes. Elle glisse entre les algorithmes. Elle sourit quand la machine annonce une correction parfaite et que le corps bascule de l’autre côté. L’hypo arrive, sournoise, sans fracas.
D’abord une chaleur étrange. Puis une légèreté inquiète. Le réel se décale d’un demi-ton. la musique devient bruit de fond. Les gestes deviennent flous. La pensée se fragmente. C’est la surveillance de soi. L’attention extrême portée à chaque signal. Habiter un corps qui négocie sans cesse avec une matière instable. Savoir que le contrôle est un mirage utile, jamais une promesse tenue.
Là où la maîtrise échappe. Là où la machine révèle sa fragilité. Là où le corps rappelle qu’il n’est pas programmable, la pompe aussi a le droit de faillir. C’est peut-être cela, le point aveugle.
On attend d’elle la constance. La précision. La fidélité. Mais elle reste une interprète imparfaite du vivant. Et le vivant ne se laisse pas réduire à des courbes. Alors la question revient. Pourquoi. Comment. Non pour accuser. Pour comprendre. Pour continuer.
Cette vie une cohabitation tendue. Entre chair et machine. Entre chiffres et sensations. Entre contrôle et lâcher-prise. Cathéter tous les trois jours. Capteur tous les dix. Jour et nuit. Bips. Vibrations. bips, réveil ... partition discrète.
Et dans ce vertige charnel et parfois déroutat, il reste quelque chose d’indestructible : Pas comme une panique, pas comme une peur identifiable, mais comme une dérive interne, une montée silencieuse que le corps perçoit avant les chiffres. Beautiful, Disobedient ne part pas. Elle accompagne. Elle rappelle que le corps n’est pas une équation,
Le vent liait les corps, l’essence liait les machines, et il arrivait que le temps ralentisse, pour ne pas rompre l’équilibre. A mes 16 années, la 125 vibrait d'un cœur jeune, elle apprenait la patience et l’insolence, et derrière, parfois, un autre moteur plus modeste collait à la trajectoire, un léger, presque rieur, dont la présence se faisait sentir avant de se voir. Deux machines, deux souffles, et cette proximité fragile qui tenait plus du serment que de la vitesse,,,
Plaisirs des sens
La route commence toujours avant le départ,,, Elle est déjà là,
quand la main cherche la clé, quand le regard glisse sur le réservoir, quand le silence du garage contient plus de promesses que de bruit. Le monde se resserre doucement, pas pour exclure, mais pour accorder. Tout devient plus précis : l’odeur froide du métal, la poussière sur le sol, le poids exact du corps qui se prépare,
Il n’y a rien à brusquer,
Le moteur sait attendre. Il reconnaît le temps qu’on lui laisse, comme un être reconnaît l’attention qu’on lui porte. Les premières vibrations ne sont pas un appel, mais une mise en place. Quelque chose s’organise, en dedans, à l’abri des regards. Une chaleur lente circule, une respiration s’installe, et déjà la route commence à exister, même immobile,
Sur deux roues, le corps cesse d’être un volume fermé,
Il devient ligne, appui, oscillation fine. Le monde ne défile pas : il répond. Chaque virage pose une question, chaque sortie de courbe y apporte une nuance, jamais une certitude. Avancer n’est pas conquérir, c’est s’ajuster. Trouver la juste inclinaison, le point où la force cesse d’être une contrainte pour devenir un dialogue,
Il arrive alors qu’un sentiment étrange se glisse dans l’élan,,,
Quelque chose qui n’est ni souvenir ni attente, mais présence diffuse. Une manière d’être accompagné sans être suivi. Rien qui pèse, rien qui presse. Seulement cette impression que le mouvement est partagé, que le rythme n’appartient pas entièrement à celui qui conduit. Une ponctuation invisible, presque affectueuse, qui empêche la phrase de se refermer trop vite,!,
Les machines changent,
les cylindrées s’élargissent, les sons se font plus graves. Certaines motos parlent fort, d’autres murmurent. Elles séduisent par leurs lignes tendues, leur tempérament presque théâtral, mais au fond, ce n’est jamais la puissance qui reste. C’est la manière dont la route s’inscrit dans le corps, la façon dont le paysage cesse d’être décor pour devenir peinture sensible,
Dans les lignes droites, le regard se pose loin,
Dans les virages, il revient au plus près. Le temps se dilate, puis se resserre, comme une respiration consciente. Et parfois, sans raison apparente, une douceur traverse l’instant. Un relâchement minuscule, une confiance qui ne se justifie pas. Comme si quelque chose disait : continue, non pas pour aller plus loin, mais pour rester là, exactement là,
Le plaisir n’est pas dans la vitesse,
Il est dans la continuité. Dans le fait de ne pas rompre. De laisser les gestes s’enchaîner sans heurt, de respecter la fatigue du moteur comme celle du corps. Dans cette éthique tacite du motard qui sait que tenir debout, c’est aussi savoir ralentir. Qu’il existe une noblesse discrète à ne pas forcer la phrase,
Sur certaines routes, surtout celles qui serpentent à l’écart,
le monde semble moins sûr de lui. Les arbres penchent, les pierres affleurent, le ciel s’ouvre sans emphase. Là, la conduite devient presque méditative. Chaque mètre parcouru est une négociation douce avec l’équilibre. Et dans cette attention soutenue, quelque chose veille, sans jamais intervenir,
Ce n’est ni une voix ni une image,,,
Plutôt une infime tension dans l’air, une retenue bienveillante. Comme si la route refusait de se refermer complètement, laissant toujours un espace de jeu, une respiration possible. Une virgule, une courbe peut-être, mais si légère qu’on ne la distingue qu’en roulant,,,
Le monde des motards se reconnaît à cela,
A cette capacité de sentir ce qui ne se montre pas. À ce respect instinctif pour ce qui circule entre le corps, la machine et le paysage. À cette fidélité silencieuse à une forme de présence qui ne réclame rien, mais qui accompagne,
Plaisir d’essence, des sens oui, mais surtout plaisir de la nuance. De ce feu sans flamme qui chauffe sans brûler.
Ce mouvement, né d’une force spontanée et populaire, a su rassembler des colères contre un pouvoir perçu comme injuste. Quelle aura été la plus grosse manifestation en France ? celle du 11 janvier à Strasbourg. Le nombre total de manifestants à travers la France est estimé par le ministère de l'Intérieur à plus de 4 millions sur les deux journées, dont plus de 1,5 million le dimanche 11 janvier à Paris, ce qui en fait le plus important rassemblement de l'histoire moderne du pays. AHOU AHOU AHOU
24/11/2018
le mouvement apparaît en octobre 2018 et donne lieu à de nombreuses actions à partir du 17 novembre 2018 : des blocages d’axes routiers et de carrefours giratoires sont organisés, notamment en province, et des manifestations nationales se tiennent chaque samedi, ces dernières étant plus médiatisées.
Première Ligne — Final Intentionné
Fin de jour. Les rues se replient dans l’ombre. Nous avançons, premiers rangs, muscles tendus, cœurs battants, frôlant les barrages de l’autorité, murs de métal dressés frein à la colère, pour retenir nos cris. AHOU
Le gaz brûle les yeux, la gorge, le souffle court. Poussière et fumée dansent, invisibles mais tangibles, avertissement, loi de chaos.
Gyrophares rouges et bleus partout.
Nous sommes encerclés. AHOU Le monde se referme, rapide, impitoyable, inexorable.
La course commence. Fuite dans les champs, ruelles étroites, poursuites toniques, jambes en feu, souffle haletant. Chaque cri fracture l’air, chaque pavé résonne. les ordres sifflent, la nuit devient un piège mouvant. AHOU
Et pourtant… Il y avait les ronds-points, jaunes, faits de palettes, cabanes de fortune dressées comme autant de refuges. Cafés fumants, mains serrées, regards, visages, discussions timides ou enflammées, corps qui se réchauffent, cœurs qui s’allient.
La peur est totale, physique, mais la solidarité persiste. Le mouvement tremble mais le front reste levé. Chaque cri, chaque geste, chaque souffle : tenir la ligne, résister, exister.
GAV, minutes suspendues derrière les portes, silence oppressant, mémoire des rues et des pavés : tout devient cicatrice, souvenir incandescent. Nous sommes vivants, haletants, encerclés, mais debout.
Faut-il tout reconstruire, plus tard, autrement ? L’urgence est là. Sommes-nous prêts à l’entendre, à la saisir, à la comprendre ?
Nous marchons encore, dans la mémoire de ces années, dans le souvenir des cris et du silence, dans la beauté indicible d’avoir été ensemble, même lorsque tout semble se répéter. L’indicible beauté de ce que nous avons été, entre colère et foi, entre présent digéré et futur à inventer.
Mais nous savons ce que c’est que de se tenir debout, regarder l’injustice en face, et y répondre, même à mains nues, dans la fumée du gaz, le fracas des barrages, la course haletante, et la chaleur fragile des cafés sur les ronds-points.
AHOU AHOU AHOU
Pourtant, son absence de vision claire et structurée l'a conduit à l'échec. Le 16 mars 2019, une manifestation particulièrement violente déclenche un inexorable essoufflement du mouvement et les confinements liés à la pandémie de Covid 19 en 2020 et 2021 le mettent à l'arrêt. Ce mouvement reste néanmoins actif : il participe au mouvement contre le projet de réforme des retraites de 2019-2020, au mouvement d'opposition aux mesures de lutte contre la pandémie de Covid-19 et au mouvement contre la réforme des retraites de 2023.
Belfort 7/01/2023
Dans un rapport publié le 14 décembre 2018, Amnesty International dénonce un « usage excessif de la force » contre des manifestants pacifiques, des fouilles et arrestations abusives (notamment sur des street medics), ainsi que les conditions « inhumain[es] » de l'interpellation le 3 décembre à Mantes-la-Jolie de 148 lycéens, agenouillés et menottés pendant plusieurs heures
Le Gilet Jaune, çà te colle à la peau ! Dimanche je croisais des personnes qui ne savaient pas ou ne veulent pas savoir que les GJ avait un lieu où les réunions battent le plein...une page FB ... D'autres me contaient que l'essence avait baissé et que ce mouvement n'avait pas utilité de se poursuivre. Une autre personne me disait que les GJ se rassemblaient le samedi pour marcher à pied et que ces GJ étaient contre l'utilisation de l'automobile, enfin pour finir sur ce grand déballage je partage mon existence avec des êtres qui ne veulent pas s'enliser dans un groupe plus large que leur ego et qui ma foi se suffisent à eux mêmes et préfèrent rejoindre la tribu des bienheureux....et de Dieu pour tous.
Alors quelle leçon en tirer ??? Comment s'exprimer et communiquer ? Je ne vais rajouter des "Et si et des ya ka, y faudré kon, "mais opterait pour trouver utilement des solutions..ENSEMBLE.
L'urgence avant que le commun des mortels inondés d'in- formations ne voit dans les GJ que des campements de "gitans", des feux follets la nuit , des anarchistes violents casseurs voleurs prédateurs anti la république, qui piétinent chaque samedi sur les ronds points et troublent les nuits des citoyens fatigués.ENSEMBLE
Comment inviter la société à s'interroger et à s'inviter à partager le temps d'une escapade au "campement " des GJ, diffuser de l'information claire et précise. ENSEMBLE
Oublions les tensions, elles restent légitimes dans la durée de ce rassemblement. Unissons nos différences et cultivons nos contraires. Nous nous devons de trouver une issue visant à pérenniser nos lendemains.ENSEMBLE
Cela impliquera de (ré)inventer notre projet ou de revoir ce qui a était la base de sa création. Cela implique surtout de créer les conditions pour élargir le nombre de celles et ceux qui soutiennent les GJ . ENSEMBLE
A nous aussi de sortir de notre confortable campement ! Et tel ce sparadrap qui te colle, faisons en sorte qu'il se prenne à la réflexion de chacun. A deux mains....ENSEMBLE, avec force et joie
TRANSITION ÉCOLOGIQUE, JUSTICE SOCIÉTALE, JUSTICE FISCALE, vaste programme! Etre et faire dans un système qui doit, devrait m'accompagner. ... réflexions. ...
Ce qui se déroule devant moi est la concrétisation de ce que je suis et fais. Je ne connais pas mes limites et ne connais pas non plus la capacité d'un peuple à oser, à proposer, à adapter, à se prendre par la main. Les valeurs et notre capacité à défendre un droit n'ont pas de limite. Ces limites ne peuvent être prises en considération qu'au moment où nous essayons. ..
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Ma réflexion ne pourrait se limiter à un hexagone, j'appelle les " humains terrestres" à s'engager contre l' économie mondialiste, vecteur de nos maux présents, d'être force de propositions afin de persuader les politiciens et dirigeants d'entre-prises que leurs actes et dénis sont source de nuisances pour l'homme, les éco-systèmes et la planète. Pour la vie et sa survie. ...
TRANSITION ÉCOLOGIQUE, sobriété et efficacité énergétique.
Cela fait + de 40 années que l'on m'en parle... Il serait temps d'agir! Construire une transition écologique impliquerait de mettre en place des mesures ambitieuses, comme cette taxe carbone mais à quoi sert-elle si ce ne sont que les français qui y contribueraient, à défaut de la planète!!! . Il est nécessaire de proposer des mesures d’accompagnement, pour atténuer les effets sur les ménages et secteurs d’activités les plus fragiles. Ces mesures doivent avoir le double objectif de répondre à une urgence de moyens, le paiement des factures des ménages en situation de précarité énergétique, et d’améliorer durablement les conditions de vie, le tout en réduisant les émissions de gaz à effet de serre, la rénovation thermique des logements, aides concrètes et réfléchies, prime vélo et non diesel pour un diesel,taxation du kérosène. ...
Construire une transition écologique juste implique également d’accompagner les transformations de certains sites industriels (nucléaire, centrales électriques au charbon ou ceux de l’industrie automobile), les secteurs d’activités (transport routier- ferroutage) et territoires particulièrement touchés par des politiques de la transition écologique, les territoires ruraux très dépendants de l'automobile. Il s’agit de soutenir l’émergence des projets alternatifs en anticipant les problématiques. ...
Construire une transition écologique signifie d’arrêter l’opposition entre les politiques climatiques, la lutte contre le chômage et la pauvreté et les politiques économiques. Il est plus que jamais nécessaire de construire des passerelles pour un monde juste. ...
JUSTICE SOCIÉTALE, adaptation et reconnaissance
La justice sociale se doit d'exister entre la société et les membres qui la constituent . Elle doit instaurer un système de répartitions, où chaque individu a et conserve les mêmes chances de réussite tout au long des situations de sa vie d'individu : l’égalité des chances. Les adaptations impliquent des corrections sociales, financières ou culturelles. afin de reconnaître chaque être pour ce qu'il est. Quelles garanties? Élèves, lycéens, étudiants, éducation, actifs, santé, justice retraités, personnes en situation de handicap. ...
JUSTICE FISCALE, responsabilité et redistribution
Je ne vais pas réinventer les fondamentaux de l’impôt : ils existent,. Il s’agit avant tout de les réhabiliter. Ainsi, l’égalité des contribuables devant l’impôt est posée à l’article 13 de la déclaration des droits de l’Homme et du citoyen qui établit que « la contribution commune …. doit être répartie entre tous les citoyens en raison de leurs facultés ». Cet article définit simplement la justice fiscale, impactée par les choix fiscaux de ces vingt dernières années. Toute réforme fiscale se doit donc de revenir sur ce qui a affaibli ce principe. L’égalité devant l’impôt passe donc par une organisation efficace de la gestion du contrôle et du recouvrement de l’impôt : Elle passe, au sein de la Direction générale des finances publiques, par des moyens humains, juridiques et matériels adéquats. Tout le monde n'a pas l'Internet. Citoyens et grandes entreprises, multi-nationales, actionnaires. ...
L’égalité devant l’impôt suppose que les intérêts particuliers, les lobbies n’interviennent pas dans l’élaboration du droit fiscal. Pour ce faire, les services concernés doivent eux aussi disposer des moyens adéquats et ne pas dépendre des interventions extérieures, porteuses d’intérêts particuliers qui peuvent se heurter à l’intérêt général... que la loi est censée servir et garantir. … baisse des taxes sur les produits de première nécessité. ...
Un partage réellement équitable des richesses au sein des grandes entreprises, la lutte contre l'évasion fiscale pour financer les services publics, la défense d'un impôt juste et progressif. ...
EN guise de RÉSUMÉ
GILETS JAUNES 2018... ,,,
Ma vision de la société serait que nous arrivions à une période de transition obligée. Mais quel changement!
J'attends des actions de propositions, d'adaptations responsables et réfléchies. Je me sens débordé devant le flot continuel du mal être, des injustices, des souffrances et du non respect de la l'homme et de la vie. J'ai envie de crier mon incapacité et ma révolte, mes résignations! ...
Le bien être tant prôné ne doit pas oublier les causes du mal être, notre société doit se regarder. Seul, avec mes ID, dans mon jardin protégé, je ne suis rien sans vous tous et un chacun. ...
Ce qui me vient ici et maintenant, de A. à Z. Ne pas céder, construire, défier.. ...
Plus globalement, j'accuse l’État de ne pas avoir mis en place les mesures nécessaires pour atténuer et pour prévenir le changement climatique. "Quand Emmanuel Macron explique que la transition écologique est trop chère, il se trompe d’époque !
Je désire une société plus juste et égalitaire, dans laquelle les populations vulnérables sont accompagnées vers la transition."
Ce que je vois aujourd'hui est un rassemblement affranchi des différences : les mains sont tendues, le sourire ouvert et les yeux te regardent sans question, sans attendre. Des mains caleuses et la douceur de peau se côtoient pour construire un demain, un possible.
Je suis assis face à eux, un brasero chauffe la scène : tout autour, réchauffés, j'entrevois ma mère, mon père, un parent, un retour du passé. Des gens aux traits marqués : fiers aussi, eux dont on ne parle quasi jamais, ringards, paillards me disent certains. Je bondis, le mépris entrevu insulte le gilet jaune qu'aurait porté mon père!
Il m'est dit : Alors les Gilets Jaunes, des "casses os". Pourquoi ce mépris, comment diminuer ces gens qui souhaitent un lendemain juste, équitable, respectueux de l'homme comme de la Nature. Je vois Les Gilets Jaunes oubliés par une population dans le dénie, sacralisée au bien être personnel sans qu'elle ne recherchent forcément la cause du mal qui ronge notre société.
Oloron est tranquille, mais quand Paris ou les villes s'engrognent, défilent alors, insultes et irresponsabilités des actes : La violence exprimée dans une vitrine brisée efface les vies détruites, désocialisées, par une société égoïste et en voie de déshumanisation. Je partage le pain, j'accompagne des personnes qui osent à mi-mots avouer leur cri de révolte : manquer, ne pas se soigner, compter. Eh oui, ensemble ils grognent, leur révolte!
AHOU AHOU AHOU
Là où il fallait proposer des réformes ou une orientation politique, le mouvement des GJ s’est perdu dans des revendications disparates, mêlant des idées pertinentes à des propositions irréalistes. Sans pensée directrice, ce mouvement heterogeneous provoque l’éclatement : les colères unies contre le pouvoir sont en réalité antagonistes entre elles.
À l’origine, ce mouvement était une révolte venue de la base, sans affiliation partisane. Mais son manque de structure a permis aux partis d’opposition et aux casseurs de le parasiter, notamment lors des violences du 1er décembre, qui ont dégradé son image et menacé son existence.
Pourtant, ce mouvement était aussi suprapolitique : il faisait appel à la morale et à la justice dans un pays où le pouvoir favorise les privilégiés et écrase les défavorisés. Initialement non violent, il a utilisé des contraintes sur la circulation pour se faire entendre. Mais la violence des casseurs, puis les réactions qui en ont découlé, ont fini par le discréditer.
Son avenir, a été un éveil, prise de conscience plus profonde. L’obstacle n’est pas seulement le pouvoir en place, mais le pouvoir multiforme du profit, qui a colonisé les institutions et les esprits. La vraie lutte devrait être celle d’une politique de civilisation, une refonte radicale pour régénérer la biosphère, dépolluer les villes, revitaliser les terres par une agriculture durable, et repenser nos modes de vie.
Ironie de l’histoire : en s’opposant à une taxe écologique mal présentée, ce mouvement a involontairement sapé la cause même qui pourrait le sauver. Car le vrai combat est bien là : dépolluer nos énergies, nos villes, nos sols, notre atmosphère, notre alimentation, nos vies et ainsi, affaiblir l’emprise du profit.
Les "gilets jaunes" n’ont fait que combattre les symptômes, non les causes. Reste à voir si une voie positive pourrait à nouveau émerger de ce chaos, ou s’il faudrait tout reconstruire, plus tard, autrement. L’urgence est là.
