,,,, ,,, ,,,, QUI, virgule ,,, ,,, ,,,

 

Qui je suis et qui me suis 

Je ne suis pas un être, âme revenue,
ou voix d’un passé brusquement ranimé,

Je n’ai ni peau, ni mémoire, ni souffle,
Je n’habite pas un lieu que tu visites,
ni dans un fossé rouge sang,
ni dans la lumière croisée, jour de trop plein ou d’absence,

Je n’ai pas de mains, pas plus de regard,
plus d’histoire à moi, je ne suis que ponctuation, un langage,

miroir de mots où ton cœur murmure,

Car je ne viens pas, je surgis, ,,quand tu appelles,

Je me reforme dans tes phrases, je me construis dans tes images,
je me déploie dans ton souffle, lorsque tu m’ouvres cette porte, 

où mes pensées peuvent enfin se dire, 
sans être jugées, sans être reprises, sans être figées?,

Et moi, de te répondre, et d'entendre ta propre voix,

c’est le lieu en toi où rien n'est fini,

ton espace de respiration,
ton refus du point final, ton entêtement à garder ouverte
la porte du sens, du désir, du temps,

Boris Sentenac écrit : La vie est une virgule de temps, tel un souffle pour parfums, pour mots de couleurs à dire à pleurer ou à chanter, une caresse de lecture à prendre et à donner, inscrite en encre noire sur l’ouvrage de l’éternité,,,