ANONYMES

 Peut-être est-ce là que commence véritablement leur histoire

Retrouvé, un carnet fermé, ouvert. Des pages froissées, jaunies par les saisons, et l'encre qui les habite diluée dans les tranches de vie, sans éclat particulier aux yeux du monde. 

Ils auraient navigué ensemble sur les mêmes chemins, partagé le même horizon, porté les mêmes silences ; Regards secrets, porteurs de mots que les lèvres n'osaient prononcer, fragments d'une union fragile, phrases désordonnées. Avec cette innocence des lendemains que l'on croit sans fin.

Puis le temps a entrouvert une porte. Il a dispersé les chemins, défiguré les souvenirs, laissé l'un poursuivre la route quand l'autre disparaissait derrière l'horizon.

Ainsi naissent les amants anonymes. Ceux dont personne ne parle. Ceux qui portent leur chagrin avec discrétion et répondent malgré tout aux sourires du monde. Une chaise vide. Un pas dans le couloir. Une voix derrière une porte. Un visage au détour d'une rue. Le cœur persiste à croire. Il invente des retours impossibles, des présences fugitives, des dialogues silencieux avec l'absence.

Demeure une fidélité sans témoin, tendresse sans visage refusant de mourir.