La route,
La route
Dans la courbe, la machine s’incline. Elle répond au corps, prolonge son mouvement ; les épaules s’abandonnent, le bassin accompagne, et la trajectoire se dessine dans cet accord silencieux. Ni imposée, ni subie, consentie.
Il suffit parfois d’une sensation pour que les années se fassent plus légères. Le plaisir est là, intact, dans le mouvement retrouvé. Seize ans, une 125 rouge, cette liberté encore neuve qui donne aux routes des dimensions insoupçonnées. Le moteur vibre, le vent emporte les pensées trop sérieuses, les virages réclament juste assez d’attention pour laisser la pensée en suspension. Aller, voir, sentir. On croit connaître la route ; on ignore ce qu’elle réserve aux détours.
Dans le rétroviseur, elle apparaissait. Une bécane dorée, un moteur plus ample. Elle ne restait jamais longtemps derrière. Elle venait à ma hauteur, se rapprochait jusqu’à frôler presque ma trajectoire, puis me dépassait. Quelques mètres plus loin, elle ralentissait. Je la rejoignais. Il n’y avait rien à décider, seulement à recommencer. Nous avions trouvé notre façon de nous chercher. Un dépassement, une attente, quelques mètres rendus à la route, puis cette impatience de retrouver le même regard. Le paysage défilait, indifférent, tandis qu’entre deux virages quelque chose prenait forme, à notre insu. Nous n’avions pas de mots pour cela. Peut-être n’en fallait-il pas.
La route, elle, s’étendait devant nous. Nous roulions vers ce que nous ne savions pas.
Laisser le présent s'étendre, entendre ce que le passé ne savait pas encore dire.
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